Ubicados

Cierto, ahora estamos los dos aquí y eso le da significado a todo, a nosotros, a esta conversación y lugar.

Pero desubícalo, relativiza. Te darás cuenta de que en el mismo instante que lo hagas todo pierde profundidad y así los factores anteriormente mencionados como otros externos parecen desaparecer.

Hay unos cuantos interesados en que nunca alcancemos esa visión en perspectiva, sabríamos que ellos importan tanto o tan poco como nosotros. Un mundo enorme existe ahí fuera y mucha gente que sabe (o sospecha, como poco) de lo que intento hablarte. Ellos no pueden abandonar su punto de vista, relativizar y quitarle casi toda la importancia a sus problemas, ya que son su vida.

Me preguntas porqué quiero desubicar esta situación, descentrar tu atención. Es lo contrario, así me doy cuenta de que este momento, tu y yo, esta conversación, es todo lo que importa. 

Mirar y Ver

Ya había pasado por todos esos estados: depresión, euforia, sentirse profundamente estúpido, seguro de sí mismo, loco. Y no eran ganas de reincidir sobre algo ya conocido, era la imposibilidad de dejar de hurgarse en el cerebro, una necesidad que no se puede explicar a otros.

Va a lugares conocidos. Repite las mismas tareas. Mantiene la rutina y la cordura unidas, sabiendo que ello es el estado natural de las cosas. Estaba enfermo de incomprensión, hacia si mismo y lo que le rodeaba. Contrastar el propio diagnóstico de la enfermedad no ayudaba, hay (y habrá) quienes aportan luz y quienes lo embarran todo.

Le conforta un poco la búsqueda, sentirse parcialmente comprendido. La irritación que puede producir a unos alguien así la supera el respeto por ese estado que despierta en otros.

Esta noche hemos acudido al mismo lugar conocido. Buscamos la seguridad de una cama de espino en un entorno revestido de cuchillas. Una mirada alrededor tranquiliza mucho, estamos casi solos. El ambiente se oscurece, nos oculta, quiere guarecernos. Acudo a por una nueva dosis y espero junto a él. Durante esa tensa espera es cuando nos vemos, aunque nos hayamos mirado cien veces antes.

La noche

Me hacen gracia los habitantes del día. Caminan cegados por la luz que les rodea. La brillante cubierta les impide ver la Verdad tras la verdad, ignorantes de la Realidad tras la realidad.

Yo vivo en la noche, en las sombras, en todo lo que es oscuro. He aprendido a hacer mis aliados los miedos primarios, nadie ve lo que no quiere ver. La obtusa humanidad mira a la negrura en que vivo, no consiguen apreciar nada, ningún detalle, así que piensan: “oscuridad, nada más.” Pero siempre hay más, aunque se nieguen a reconocer que pueda ser así, es por miedo a la Verdad que no lo hacen.

He vivido toda mi vida en los espacios habitables entre la luz y he aprendido como pasar de unos a otros sin quemarme. No es un camino fácil, pero hay una razón para buscar la iluminación por el camino opuesto. En conclusión todo lo opuesto es en último término la misma cosa.

Debo despedirme, se acerca el día, desaparezco hasta que regrese mi amada noche, mi cobijo.  Un consejo, habitante de la luz: Desconfía de quienes impiden que la luz te llene o la sombra te ahogue.

Contribución - Oktubre 2012

Otro oktubre… mírense… miren a su alrededor.

Ha pasado un año. Un año entero. ¿Es esto mejor?

Normalmente de un oktubre a otro la cosa cambia a mejor, crecemos

moral e intelectualmente, nos relacionamos con personas… ¿cómo dice?

¿qué no sabe lo que es el contacto humano? No me extraña. Si

pudiéramos nos meteríamos la cabeza por el culo para ver nuestro

intestino ya que es lo único que nos importa.

Nuestro intestino y el último corte de pelo del nuevo

futbolista-modelo-discapacitadomental que esté de moda.

Pero estoy generalizando. Seguramente si está leyendo esto no le

interesan cosas mundanas como el fútbol. Usted tirará más por los

mitos de Cthulhu y zarandajas de esas del coñazo de Howard Phillips.

Sí, tengo para todos, pero es que ustedes me lo ponen muy fácil, ni

siquiera se ponen de acuerdo en cómo se pronuncia…

Pero me estoy yendo del tema. Decía que nada ha cambiado, o si lo ha

hecho ha sido para peor. ¿Creían que en el año pasado estábamos en la

mierda? Una vez más miren a su alrededor y comprueben que la mierda

nos llega ya a la altura del pecho, incluso esas chicas tan monas de

cara pero irremediablemente bajitas la tienen a la altura de la boca y

están catando el delicioso sabor de una sociedad negra como el orto

del que esto escribe.

Dicen que los esquimales tienen unas treinta palabras para designar al

color blanco (aunque seguro que es puta mentira, maldita sabiduría

popular de palo, infección del conocimiento), no lo sé, el único

esquimal que conozco es Nanook, de su documental y de eso hace noventa

oktubres y ni siquiera era un documental de verdad, estaba todo

falseado, pero ahora los europeos en general y los PIGS (Portugal,

Italy, Greece, Spain) en particular podemos nombrar un montón de

negros. Antes creíamos que había uno solo, pero a medida que pasan los

días, las semanas, descubrimos tonalidades diferentes.

¿No es esto maravilloso? Encontrar la inspiración en el miedo, en la

incertidumbre, sacar lo mejor de nosotros cuando estamos en lo más

bajo cobra un nuevo sentido. Ahora puede significar sacarnos un óvulo

para ganar algo de dinero. Donar un puto óvulo para ganar dinero,

renunciar a una posibilidad de tener un hijo para ganar el puto euro

que nos falta para llegar a fin de mes.

Hijos por dinero… demagógicamente podría tirar por ahí, pero supongo

que muchos lo han hecho antes que yo. Pero da igual, quería centrarme

en lo que la actual situación puede hacer por nosotros.

Ahora estamos solos, nadie nos puede ayudar, nadie nos quiere ayudar.

¿Rescate para Spanien? ¿O para los bancos de Spanien? Olvidadlo, sólo

nosotros podemos salir de los treinta nombres que le podemos dar al

negro. Tiremos piedras, quememos contenedores, pateemos

antidisturbios, lo que sea para vislumbrar al menos un tono de gris,

no pido más.

Pero estoy pidiendo lo imposible ¿verdad?  Ustedes lo saben, yo lo sé,

incluso esos niños supuestamente quemados lo saben, el próximo oktubre

va a ser peor que este y el que viene peor aún.

Sólo nos queda intentar sacar nuestra cabeza del cacas y que la mierda

no se nos meta mucho en los ojos.

O no, no me hagan mucho caso, mi septiembre no fue muy bueno y este

oktubre no ha empezado mejor.

Tal vez no sea más que un amargado. Tal vez. Pero tal vez ustedes

puedan probar que me equivoco. ¿Cómo? ¿Que lo van a intentar? ¿Por

ustedes o por mí?

Dejen que me descojone un poco. Sus intentos son tan fútiles como los

míos para intentar descubrir las reglas del cricket. ¿Saben que esos

colgados se pueden tirar días con un partido? Intenten entender sus

normas si no son de ascendencia anglosajona… imposible.

Una pena este escrito… en realidad no va de nada en absoluto, me he

puesto a escribir sin ningún final a la vista y así me ha salido, en

mil direcciones a la vez pero siempre con la vista fija en el

deterioro de la sociedad, en el soma que consumimos incluso

voluntariamente… nos somatizamos voluntariamente ¿tan perdidos

estamos?

Sí, por supuesto.

Nos vemos el año que viene en el cuello de botella que es la vida.

¿Certeza?

Los rascacielos surgen entre parques salvajes, las enredaderas lo trepan todo, irrespetuosas, nada es verde, toda esa naturaleza esta muerta. El aire denso y neblinoso dispersa la luz, las formas distantes aparecen borrosas y podrían ser cualquier cosa.

El paseante no comprende, su barriada, su ciudad entera no es la que conoce, ha sido transformada en una pesadilla.

Encuentra otros transeúntes y cree poder pedirles guía, al acercarse huye lleno de horror. Todos tienen los parpados y los labios cosidos, las costras purulentas y el nauseabundo olor cerca de ellos le hacen vomitar.

Cuando recupera la visión empañada por las lágrimas el escenario ha cambiado. Enormes insectos, puede que escarabajos, amasan bolas de desechos, metal y cadáveres. Llevan sus paquetes a un enorme montón sobre el que se alza un trono, en él se sienta un hombre enloquecido atento a la recolección, riendo a carcajadas, tiene hambre porque come con ansia pedazos de carne arrancados de un brazo cercenado.

Al paseante no le cabe duda, su mente ya no funciona, esta loco sin vuelta atrás.

-        -   Toma, cógelo.

Tras un parpadeo todo es luz y superficies pulimentadas, un centro comercial. Caras felices o aburridas le rodean, en la coreografía de circulación de pasillo.

En su mano un rifle automático de asalto cargado, el paseante quita el seguro… 

Feliz cumpleaños

Marina es una chica pequeña y triste. Por su encogimiento se adivinan y acrecentan ambas cosas. Toda su vida la ha pasado huyendo del dolor, encerrándose en lugares imaginarios creados en su mente.

El motivo: su padre. Desde que Marina tuvo uso de razón su padre abusó de ella de las formas más detestables, tanto más siendo su propia hija. La había pegado cada vez que su enfermizo cerebro así lo precisaba.

-          - Marina, tráeme otra cerveza –una bofetada.

-          - ¡Marina! Eres la cría más imbécil del mundo. ¡Te dije que ayudaras a tu madre a limpiar! – el sonido del cinturón desabrochándose.

-          - Eh… Eh Marina, soy Papa, despierta… - abalanzándose sobre ella en la cama, todo impregnado del olor a alcohol y sudor.

Había crecido así, callada, temerosa de cualquier sonido, reclusa en su propia casa, con su madre, estatua muda, como carcelera cómplice.

Cuanto más lejanos quedaban los doce años menos la pegaba y más la violaba, no le gustaba tocarla cuando estaba amoratada por los golpes y los abusos se centraron en la noche y la cama.

A los catorce años Marina era el ama de casa que su madre era incapaz de ser. Un día consiguió desatrancar la puerta del sótano, un lugar a donde sólo bajaba su padre, para meditar a solas. Limpió el polvo de las estanterías y los extraños libros que allí había y uno llamó su atención.

Era un libro lleno de símbolos que ella no conocía, igual que la lengua en que estaba escrito, no se dio cuenta, ensimismada por el descubrimiento, de que su padre había bajado allí también.

-         -  ¡Marina! ¡¿Qué haces?!

No pasó a verla en las noches de al menos dos semanas. En las que tampoco pudo ir al colegio.

En ocasiones, mientras su padre la violaba, ella rezaba a Dios pidiéndole que le curase de su enfermedad, que purgara ese mal de su cuerpo, le diera una oportunidad de mejorar en su trabajo en el taller, ganar más dinero, ser feliz y quizá pudiera ser el padre que debió ser. Nada cambió durante años.

Llegó su quince cumpleaños. Le hicieron muchos regalos y tuvo una gran tarta. Su padre había cambiado de trabajo, estaría más horas allí y ganaría más dinero, por primera vez le vio feliz y sonriente y dio gracias a Dios, su corazón estaba repleto de gratitud y alivio. 

Esa misma noche supo lo que iba a pasar en cuanto se abrió la puerta de su cuarto, los vapores del whisky lo anunciaban.

-         -  Marina cariño, feliz cumpleaños – se metió en la cama e introdujo su lengua agria y babosa en la boca de ella.

Las esperanzas de Marina murieron para siempre.

El año siguiente siguió casi igual. Con énfasis en el “casi”. Su padre estaba feliz y tenía dinero, eso solo quería decir que cuando volvía a casa estaba más borracho y pasaba más tiempo en la habitación de Marina. Para ella, la principal diferencia era que ya no rezaba a Dios, las historias de la Biblia sobre los justos y los mansos le parecían patrañas ahora. Había escogido rezarle al Demonio, al mal más oscuro que pudiera concebirse.

Pasaba noches sin dormir, deseando que simplemente se muriera, de algo natural y rápido, se conformaba con eso. Pero él simplemente medraba en todos los aspectos, incluso se daba más tiempo a si mismo pasando fines de semana enteros en el sótano, volviendo aún más relajado y sonriente. Ella cantaba mantras interiores a cualquier dios de la muerte que pudiese haber existido y el viejo cabrón no se moría.

El mal no parecía prestarle atención, así que la noche antes de su dieciséis cumpleaños esperaba a su padre sentada en la cama, abrazada a sus rodillas, con un cuchillo escondido en la manga del pijama, esa noche le mataría.

Entonces vio un coche negro con cristales ahumados aparcar frente a su casa, de él bajaron dos hombres muy altos, también vestidos de negro, trajes muy elegantes, gafas de sol y sombreros de gánster. Su padre salió a recibirlos, como si los esperara, oyó la conversación amortiguada por los cristales de su ventana, parecía como si su padre intentara negociar con ellos, los hombres de negro se rieron y abriéndole la puerta trasera del coche le llevaron adentro, él se volvió hacia la casa y cruzó la mirada con Marina.

En los ojos de él un grito de auxilio, en los de ella frialdad glaciar.

La puerta del coche se cerró y el hombre de negro que quedaba se dirigió a la puerta del conductor, la abrió y se paró un momento, miro directamente a Marina y le sonrió, hizo un gentil gesto inclinando el ala de su sombrero con la mano, entro en el coche y se marcharon.

Era… como si ese hombre lo supiera todo. No, lo sabía todo. Cada centímetro de piel de la niña le decía que estaban allí por ella.

Al día siguiente bajó al salón, volvía a haber una tarta con dos velas para el número dieciséis pinchadas encima. Su madre estaba hecha un desastre, tenía ojeras y estaba envejecida.

-         -  Feliz cumpleaños – dijo con un hilo de voz.

Marina sacó su cuchillo y con la mayor sonrisa de toda su vida partió de dos tajos una porción de tarta.

Oktubre, parte dos, remake (kultesqueando)

 ¡Madre! ¡Que de polvo! (Cof cof,  Atjó atjó) ¿Hace cuanto no se pasa a limpiar esa cosa cornuda que tenemos en el sótano? Ah, que no le damos de comer hace un año y está más seca que la vena creativa del tío que escribía esto, ok…

Vale, esta vez va en serio. Ya sé que soy un espíritu del inframundo poco fiable, pero esta vez es de verdad. Oktubre ha vuelto, rejuvenecido, mas limpio, mejor.

¿Desea usted liberar frustraciones hablando de los oscuros recovecos de su mente? Cédanos su material, se lo publicaremos de inmediato, con la condición habitual… Ha de pasar el filtro kultesco (información adicional en el post “Kult”, con la etiqueta “kultesco”).

Preparaos almas del elíseo, porque este año, aporte alguien material o no, el purgatorio se llenara de sangre, almas y kultescadas.