Sangre y almas

Oktubre, segunda parte

2011-10-03T10:50:00.003+02:00

Si, igual que en las malas sagas del cine. Oktubre vuelve. El mes kultesco empieza y espero de mi fiel audiencia (venga Perce sé que estas por ahí) algunas aportaciones.

¿Cómo? ¿Dices que no sabes de que va todo este asunto del Oktubre kultesco? La verdad, no me extraña, por suerte para ambos, dadas mis pocas ganas de explicarlo de nuevo, existe información de sobra en forma de relatos, mini relatos y alguna cosa más en las entradas anteriores del blog bajo la etiqueta "kultesco"(ahí a la derecha).

El año pasado las aportaciones fueron un magnifico relato de Adri (que todavía me provoca pesadillas) y un corto de esa inagotable factoría que es Jota Parro (muy recomendable). Si quieres unirte a ellos y este humilde espíritu del inframundo manda cualquier cosa que se te antoje kultesca durante este mes.

¡Oferta limitada! ¡Vamos gente que se acaba!

Consunción

2011-07-27T21:44:00.003+02:00

Fumo. Como casi todo lo hago sin demasiada convicción. El gris en el asfalto me habla, habla de realidad, de monotonía.

Yo busco más tonalidades, una paleta llena de matices. Pero mis palabras son insuficientes. Entre lo que quiero hacer y lo que hago hay rejas forjadas de intenciones que me ocultan como finalizar correctamente.

La naturaleza habla, haríamos bien en escucharla alguna vez. Yo le presto mi alma a cada oportunidad, a cambio me regala mis tan ansiados colores que no hallo en ninguna otra parte.

Desarrollo una nueva tarea. No tengo preparación y no sé cuánto duraré. Igual que cuando estoy borracho proyecto una imagen distinta, casi opuesta.

Apago el cigarro. ¿Nos consumíamos a la vez?

Invierno 18

2011-07-23T11:39:00.004+02:00

La calma precedente desapareció según la vibración proveniente de las estatuas aumentaba. Los aldeanos abandonaron su fascinación y la cambiaron por una furia asesina. En la plaza se desató el caos.

El caballo que parecía una salvación a la vista estaba siendo engullido por la avalancha humana y pronto Urlen y Dindan correrían la misma suerte, algo que aunque amenazador preocupaba al joven guerrero menos que los guardias a los que vio tensando sus arcos.

- ¡Muévete maldito loco! – tiró de Dindan para encumbrarse en el pedestal de las estatuas huyendo de la muchedumbre.
- El movimiento no nos salvará – respondió acompañándolo de una patada en la cara de una anciana que lanzaba sus manos buscando arañarle.
- ¡La charla tampoco! – alzó el escudo para detener dos flechas y resopló clavando la vista en su compañero.

Desde la posición elevada se defendían a patadas y golpes contra los habitantes de Arboleda que hervían en una rabia descontrolada, no parecían seres humanos, más una jauría, los ojos inyectados en sangre, las bocas llenas de espuma. Varios de ellos se colgaron del escudo y fueron atravesados por los proyectiles, eran demasiados y les arrebataron la defensa.

Dindan tuvo una idea recordando un truco del que aún disponía. Extrajo una cajita que sobresalió de la superficie del Canundrón. Tenía una manivela en una de sus caras, comenzó a darle vueltas y resultó que era lo que parecía, una caja de música. Un pequeño prodigio que reprodujo su canción y brilló levemente. Las flechas que iban hacia ellos se detuvieron en el aire y el brillo de la cajita se intensificó.

- ¡Anda! Esa no se la sabían – sonrió satisfecho, demasiado satisfecho.
- Gracias una vez más – Urlen siguió repartiendo mamporros y la vibración de su apoyo siguió in crescendo - ¿Qué hacemos ahora? – tuvo que gritar para resultar audible.
- Hay una interferencia donde debería haber una diferencia – el bardo sudaba dando vueltas a la manivela y parecía luchar mentalmente, hasta tal punto que la furiosa turba le capturó.
- Estamos perdidos – las flechas congeladas en el aire cayeron al suelo y Dindan fue tragado por la masa.
- ¡Destruye el veneno! – fue lo último que se pudo oír mientras lo arrastraban.

La espada familiar Olast refulgió con los escasos rayos de Sol que se filtraban entre las nubes. Defendió su posición mientras pensaba que aquella muerte honorable que soñaba sería solo una quimera y dándole vueltas a aquellas palabras vio entonces la fuente a escasa distancia y su caño, la serpiente. Las ninfas parecían sonreírle a él.

Liberando su brazo entre otros que lo apresaban, resistiendo como solo un Olast podía hacerlo, lanzó un último golpe para cercenar la cabeza de ofidio. El esfuerzo era considerable y sus numerosos atacantes le impedían alcanzar su objetivo, haciéndole lanzar estocadas al aire.

Atravesó a un hombre no mucho mayor que él mismo, quizá el más joven a su alrededor, sintió pena un instante que humedeció sus parpados y con un certero tajo destruyó el caño. El agua brotó con fuerza y la serpiente metálica se retorció al caer al suelo sangrando bronce.

Urlen sonrió al comprobar que todos se habían parado y su alegría duró lo mismo que la fruta madura tarde en alcanzar el suelo desde el árbol, lo mismo que tardó la última flecha en trazar una precisa trayectoria e impactar en su pecho.

Se tambaleó y miró los rostros gemelos de piedra negra contemplándole burlones. Después… sólo oscuridad.

2011-07-22T10:27:00.000+02:00

Ahora lo veo. Entiendo la causa última detrás de muchos interrogantes del pasado. Pero nada ha cambiado, sigo teniendo las mismas preguntas.

La duda sigue ahí, donde la dejé. Desde el momento en el que se fracturó la lógica en los cimientos de mi mundo. Cuando me heriste, cuando te mentí, cuando nos quisimos hasta odiarnos.

Ahora recorro los montes alejado de los caminos. No me cruzo con casi nadie. Los que se aventuran negocian bien lo que les sobra a cambio de desesperación. En época de rebajas me siento a contemplar, la apatía me devora.

Es el juego autonecrofágico lo que me repugna, no entender la subsistencia a partir de plástico y metal, de lo sintético. Aumentamos nuestra artificialidad y disfrutamos, aparentemente.

A la puta calle

2011-07-21T10:26:00.003+02:00

Los tremendos soplidos de la plataforma elevadora al soltar presión anunciaron que iba a bajar. El hangar había estado tranquilo unos días con su familia huésped en una agradable monotonía, comían, bebían y dormían, era casi el paraíso. Incluso a Ryo (que no lo confesaría a nadie) había empezado a gustarle.

Armand siempre cauto les bajaba las provisiones en una cesta atada a una cuerda, quería tenerles bien atendidos pero se fiaba poco de estar cerca de Ryo y su cuchillo de plástico. Había dedicado mucho tiempo a meditar su decisión y al fin sabía qué hacer.

La plataforma de carga se acopló al suelo con un golpe y Armand se dirigió al centro del hangar. Los cuatro humanos venidos del páramo le esperaban llenos de curiosidad, avanzaba hacia ellos pulcramente vestido y peinado como siempre y cargaba con dos bolsas de tela. Les miró nervioso y tragó saliva, le tranquilizó un poco pensar en la pistola de plasma bajo su bata blanca.

- Perdonad por el tiempo que os he tenido aquí abajo.
- Todo está bien – Sofía habló amablemente a aquél hombre que les había dado semanas de confort y comida abundante – todos estamos… mejor que bien – sonrió, todo lo contrario a su cuñado Ryo, de pie junto a ella.
- Si si, perdonado. ¿Qué va a pasar ahora? – el cuchillo que había fabricado con aquel plástico estaba oculto en su manga y se lo clavaría a Armand en el cuello de no ser por las mujeres allí presentes.
- Ahora os iréis – lanzó las bolsas de tela delante de la familia, dentro estaban sus armas y provisiones – habéis estado seguros un tiempo y mis recursos no son infinitos, así que ahora os iréis – su tono frio y maquinal chocó a Kira que siempre fantasiosa pensaba que aquel benefactor misterioso sería distinto.
- ¿Por qué no nos quedamos aquí abajo? – nunca había visto a su madre y su tío tan tranquilos y felices y no quería perderlo – Por favor, deja que nos quedemos, no te molestaremos nada y… y buscaremos más comida y agua para nosotros – hablaba rápida y atropelladamente, ni sabía lo que decía.
- ¡Kira! – Sofía la reprendió aunque Kira estaba robándole las palabras de la boca, no se le escapaba el bien que aquel lugar había hecho a su familia.
- No necesitamos nada de este tío, vámonos de aquí – Ryo abrió las bolsas y al ver el contenido su cara de sorpresa fue mayúscula.
- Si, te devuelvo tu pistola con munición adicional, así, si quieres, en vez de apuñalarme podrías dispararme por la espalda – la acusación hizo arder a Ryo y las miradas de los dos hombres chocaron un instante que pareció eterno, el gesto pétreo de Armand no cambió, aguantando el pulso con sus ojos medio cerrados, amenazante.

Por la fuerza del enfado y el orgullo herido Ryo cogió las armas para marcharse y dejó las provisiones a Kira y Sofía que las recogían con cara de resignación.

Menut, que en todo momento había estado enganchada a la pierna de su hermana se adelantó a curiosear en los inesperados regalos y reconoció algo… Sacó un sobrecito transparente dentro del que estaba inmortalizada su flor azul, la niña se rió divertida con esa risa sana de la inocencia, con el regalo en la mano se acercó corriendo a Armand. Volvió a ofrecérsela como lo hiciera la vez anterior.

- Es tuya – una sonrisa acudió a sus labios al ver la cara de Menut.
- ¡Tu-ya! – fue la primera palabra que la niña había pronunciado alguna vez, al menos que su familia hubiese oído, ellos no habían podido dedicarse a ella en ese sentido, la supervivencia siempre prevalecía sobre lo demás.

Armand sintió lagrimas brotar al recoger la flor.

Invierno 17

2011-07-11T08:58:00.003+02:00

Una plaza abarrotada recibió a los dos fugitivos que huían de la sala de justicia envueltos en místicos ritmos. Los aldeanos se detenían y cerraban los ojos para sentir la melodía, cuantos más se acercaban a averiguar la causa del tumulto más caían en el mismo trance.

Avanzaban entre la marea de gentes envejecidas y Urlen volvió a sentir un velo de irrealidad que cubría todo a su alrededor, le pareció que se movía entre espectros. Intentaban llegar a un caballo atado junto a lo que iba a ser escenario de su ahorcamiento, pertenecía a un guardia y esperaba debidamente ensillado.

Mientras Dindan buceaba en su concentraciónsu compañero le guiaba y les abría paso cuidadosamente. Estaban muy cerca del caballo, de una salida, Urlen casi podía notar el tacto del cuero en la punta de sus dedos.

Hubo un fogonazo de tal intensidad que cegó a todos los presentes, la música cesó.

A tan solo unos metros de nuestra pareja se reveló abrumadora una singular fuente. Todos la miraron sorprendidos por su aparición, el efecto se prolongó unos instantes en los que Urlen no había detenido su impulso de huida.

El músico volvió a lo suyo, sin embargo en esta ocasión el Canundrón no produjo música, tan solo un sonido a mecanismos atascados y un ruido como de cencerro aplastado. La fuente reaccionó de forma inesperada al intento de Dindan de accionar su mágico instrumento, vibró igual que un diapasón gigante, sacudiendo el aire mismo. El musgo y las plantas se desprendieron de la piedra y lo que les había parecido un arbusto moldeado magistralmente reveló su forma verdadera.

Bajo el verdor aparecieron dos estatuas gemelas tan bien realizadas que en toda la región no podría haber otras que les hicieran sombra. Eran dos ninfas en una pose simétrica, con los brazos extendidos hacia delante sujetaban un báculo que servía como caño para el agua y eje de la escena, miraban orgullosas con amplias sonrisas hacia delante, ofreciendo el chorro fresco y vivo a la pila donde caía describiendo un arco.

La fuente estaba tallada enteramente de un bloque de piedra negra volcánica haciéndola más rara si cabía, una parte era metálica, el bastón que sostenían las bellas hadas en cueros. El caño dorado culminaba en una cabeza serpentina con las fauces abiertas mostrando unos colmillos espeluznantes.

Urlen se fijó en un labriego próximo que le observaba cada vez más despierto y acercándose a donde se encontraban, así que le machacó la cara con el puño.

- ¿Qué está pasando? ¿Por qué la caja no suena?
- Estamos seriamente jodidos bárbaro cabeza hueca – el Canundrón seguía sin sonar y Dindan contempló la fuente con seriedad, un gesto que su compañero no podía ubicar en esa cara.

73

2011-07-09T11:22:00.001+02:00

Los gritos rasgan el aire llegando hasta la cúpula del cielo, el aire se llena del olor del miedo y la muerte. No hay monstruos de fantasía caminando por las calles, solo el horrendo dios de la realidad. Los cadáveres se apilan, los animales rapiñan las miserias de la civilización, deformes, contaminados.

El gran hombre y sus iguales ríen en colmenas que no saben fueron construidas a su alrededor antes de que su especie fuera tal. Ignoran los gritos, aunque pueden oírse claramente llenando cada milímetro del espacio y continúan cenando sin modales, las salsas y las grasas de la comida manchando sus ricas ropas, sin importarles el repugnante olor de los cadáveres apilados sobre los muros de la mansión.

¿Lugar? Muchos en este mundo. ¿Tiempo? Ahora mismo.

En las entrañas de la Tierra, en su palacio de metal y carne, infierno dirían algunos,
los males de la humanidad se ríen, la risa, como el llanto, no significan nada para ellos, pero se ríen. Y podría ser que fuesen reales o podrían ser solo nuestros propios demonios, los peores, nosotros mismos.

Invierno 16

2011-05-01T17:37:00.003+02:00

La caja se abrió y sus runas entrelazadas y mosaicos de botones multicolor revelaron nuevamente su esplendor. Los dedos de su dueño pasaron por su trabajada y compleja superficie, habían estado separados unas pocas horas pero la añoranza acumulada era mucha.

Los toques del bardo eran precisos y del Canundrón surgió una melodía triste y solemne. La música captó la atención de los presentes que interrumpieron toda otra actividad para atender extasiados.

El acompañante del intérprete estaba observándolo todo desde el destrozado tragaluz en el techo del Gran Salón. Ataba una cuerda en la viga bajo él con la intención de acercarse al mágico influjo del Canundrón, del que temía su posible influencia, no tanto como temía la creciente lluvia de flechas que caía cada vez más cerca.

Según se descolgaba por la soga advirtió la avanzada edad de los ocupantes de la sala, en ese instante cayó en la cuenta, no había visto un niño desde que entraran en Arboleda. El público de tan peculiar actuación estaba maravillado e inmóvil, no así los guardias que abrieron las recias puertas de una patada, armas en ristre.

Urlen lo vio claro, se impulsó con ambas piernas y balanceándose en la cuerda cayó sobre ellos, reduciéndolos a golpes de inmediato. Acto seguido fue hacia un concentrado Dindan que no se había detenido.

- ¡Dindan! – le llamó mientras se le aproximaba, al parecer sin éxito - ¡Oye!
- Acrobacia, brutalidad, estas empezando a gustarme bárbaro sureño – la sonrisa burlona de músico volvió como sus molestas observaciones igual que si nunca hubieran desaparecido.
- Tenemos que irnos de aquí, ya – le apremió asiéndole del brazo mientras tocaba botones y cuerdas.
- ¡Au! ¡Cabrón! ¡Espera! – usó las cintas de cuero del Canundrón y se lo colgó al pecho para tocar mientras andaba, se acercó a Urlen y le olisqueó con cara de extrañeza - ¿A qué carajo hueles?
- Cállate.

Secretos televisados

2011-04-24T10:40:00.003+02:00

Uno de los monitores de seguridad centelleaba y mostraba sólo nieve gris e interferencias. La mayoría de las pantallas controlaban el perímetro alrededor de la vivienda. Un aviso apareció superpuesto en la lectura que Armand llevaba a cabo en su ordenador, se levantó y apagó el monitor que fallaba.

Hacía una semana que había alojado a la familia errante en el hangar de vehículos, una zona sucia pero adecuada por el momento. Su principal preocupación era cuanto iba a durar ese “momento”. Estaba leyendo algunas de las teorías de duplicación genética de su padre, siempre más interesado por las cosas vivas que él, un apasionado de las máquinas.

El texto de su progenitor era de carácter práctico, formaba parte del proyecto para reiniciar la especie humana que llevaba gestándose desde tiempos del abuelo de Armand, en aquella generación que nació de un mundo asolado por la guerra nuclear.

La esperanza de llevar a término aquel plan había disminuido rápidamente con los años. Las mujeres habían muerto o desaparecido y con ellas las posibilidades de reproducción. Y ahí se encontraba el dilema, en aquel hangar había tres mujeres, en el único lugar del mundo donde eso podría significar la salvación de la humanidad.

Para Armand era doblemente difícil abrirles las puertas a su casa, sabía lo importante que podía ser aquello, pero eran (aparte de su padre) toda la humanidad que conocía y no sabía si merecían su confianza. Los escritos acumulados también contenían una guía, una ayuda para tratar con personas si se daba el raro caso de encontrarlas.

“Hijo mío, en nuestra historia la confianza siempre fue una gran preocupación, un delicado bien. Ya te he hablado en otras ocasiones de los diferentes perfiles psicológicos que este mundo nuestro podría traer ante tu puerta. Debes observar y decidir. Recuerda que la falta de confianza a gran escala ya secó la Tierra una vez.”

Con estas palabras en la cabeza fijó su atención en una de las cámaras que enfocaban al interior de la casa, concretamente al hangar. Allí un Ryo claramente nervioso afilaba un largo pedazo de plástico contra una pared. El paso del tiempo le estaba impacientando.

Invierno 15

2011-04-22T12:41:00.005+02:00

El despacho del alguacil estaba cubierto de una fina capa de polvo. Armas y escudos colgados en la pared recordaban los días jóvenes y llenos de aventura. En el escritorio esperaban documentos de diversa naturaleza legal y Jort debería estarlos revisando como primera tarea de la jornada. Pero el jefe había interrumpido sus obligaciones por una improvisada siesta.

Algo en sus sueños le sobresaltó y abrió un ojo al compás de un ronquido. En la calle frente a su cuartel vio a un hombre joven que se pertrechaba a toda velocidad. Estaba equipándose con una bonita armadura que por un momento inspiró al alguacil recordándole algo del pasado, con ese recuerdo se quedó dormido de nuevo.

Tras haber escapado de la prisión y recuperado su equipo a Urlen ya solo le quedaba seguir improvisando viendo que no le había ido mal. Tuvo sus dudas al recuperar sus cosas, no quería sobrecargarse y había dejado su arco y el carcaj de flechas a favor de recoger el resto de los bultos y poder correr ligero.

Y corriendo llegaba junto al Gran Salón, de su interior procedía un clamor airado. Podía imaginar quién era el responsable.

Trepó todo lo rápido que pudo, encaramándose al edificio, algunos centinelas le habían divisado y el silbar de flechas lanzadas en su dirección sonaba amenazante.

Se apresuró en recorrer el techado, más proyectiles le persiguieron, una saeta rebotó contra la hombrera de su armadura.

Se encontraba frente a una claraboya, bajo él pudo ver el juicio, o su final en realidad, el gobernante dio órdenes a los guardias y Urlen desenvolvió uno de los paquetes que había recuperado de las estancias de Jort, era el Canundrón, objeto que le transmitía un enorme respeto. Contempló con admiración el instrumento y acarició su madera oscura.

De una patada reventó el tragaluz, los ocupantes del Salón se cubrieron de los cristales y miraron arriba. El caballero estaba allí y captó la atención del músico contundentemente.

- ¡Dindan! – Voceó.

Este levantó la vista y recogió el Canundrón en su caída. Abrazó la caja y la besó, como haría con una mascota perdida, deformando este amoroso gesto una mueca siniestra acudió a sus rasgos y con el instrumento abierto mostrando su interior avanzó triunfante al centro de la escena.

Fuerte y débil a la vez

2011-04-16T10:05:00.002+02:00

La silueta de brillo metálico de la máquina de guerra se dibujaba contra la intensa luz que proyectaban los focos que tenía detrás. Para los cuatro que estaban al lado del enorme portón recién abierto el golpe de luz había sido cegador y ahora que volvían a ver no podían creer a sus ojos.

El hombre mecánico avanzó con pesados pasos y a medida que salía de la luz parecía aumentar de tamaño, impresionando aún más a la indefensa familia.

Cuando la poderosa pierna hidráulica salió del garaje levantó algo de polvo en el suelo y Ryo, sin pensarlo siquiera, apuntó con su arma a la máquina.

- Emm… ¿Hola?

Armand en todo momento había estado intentando manejar aquel cacharro para que se moviera ágil y no había estado muy atento al exterior. En la pantalla principal que tenía frente a la cara saltaron alarmas y símbolos rojos rodeando un objeto, la pistola.

La armadura se movió con inesperada rapidez al compás de zumbidos y deslizamientos maquinales. Su brazo izquierdo desplegó un accesorio plegado en el antebrazo, era una vara con una “U” en su extremo, la semiautomática voló de la mano de un estupefacto Ryo para encontrarse con las puntas de la “U”. Unos segundos después también un cuchillo de caza había abandonado su funda en los pantalones de Sofía y estaba retenido por el artefacto.

La tensión de la escena tenía a los adultos muy distraídos, así que Menut dio rienda suelta a su habitual (y tan natural) curiosidad juguetona y se separó de su hermana Kira.

El brazo derecho del exoesqueleto había desplegado dos ametralladoras rotatorias de múltiples tubos que giraban amenazantes y apuntaban a Ryo y Sofía.

Uno de los sensores indicó al ocupante del vehículo que algo se le movía por debajo, un animal pequeño. Abrió el visor en la panza de la armadura y vió a la niña que correteaba alrededor suyo. Las ametralladoras se detuvieron y volvieron a plegarse. Una trampilla se abrió liberando unos peldaños metálicos.

El hombre envuelto en una bata blanca de tela y un traje inmaculado que salió del engendro mecánico sorprendió a casi todos los presentes, no así a Menut, que le miraba divertida.

La pequeña se acercó a aquel extraño con descuidada simpatía y extendió su mano ofreciéndole una flor arrugada y marchita que conservaba un intenso tono azul.

Aunque nadie lo sabía era la primera vez que alguien regalaba algo a Armand y era también la primera vez que él devolvía una sonrisa.

Escudos

2011-04-11T21:40:00.002+02:00

Yo no ataco, me toca defenderme. Ofrezco preguntas, recibo rechazo.

Mis argumentos no te gustan, los tuyos son un puñetazo. No necesitamos apoyarnos en un libro para justificarnos, o no deberíamos necesitarlo. Y no le doy más valor a leer en su portada “Cervantes”, “Libro de la verdad absoluta” o “Aprenda ofimática”, solo es algo que dijo otro.

Si quieres darle valor a un invento haz lo que yo, mira a la ropa interior o los grifos.

No hace falta que nos encontremos, tampoco que nos escondamos.

Invierno 14

2011-04-10T20:59:00.005+02:00

Urlen Olast nunca había dormido en una prisión. Ningún miembro de la familia Olast había dado con sus huesos en una mazmorra. Más increíble era que sus captores no habían respetado un escudo de sobra conocido y admirado, pero estaba alejado de las tierras de Olast, que vieran nacer su apellido de un humilde origen.

La noche se había cernido sobre Arboleda y con el amanecer del nuevo día los preparativos para una ejecución se hacían evidentes. El patíbulo estaba siendo colocado en la plaza frente al Gran Salón y el caballero tuvo que preguntarse si le reservaban un turno en la horca al igual que a Dindan.

La puerta se abrió y los carceleros empujaron con el pie un plato de sopa hirviente dentro de la celda. Rieron por lo bajo y Urlen se acercó casi arrastrándose al plato, después escupió dentro.

Ellos sacaron sus porras dispuestos a matar a palos a aquel noble pomposo que no conocía su posición actual.

Olast era el nombre de su tatarabuelo, no era el auténtico, se lo impuso su señor y significaba “Valiente”. Su tatarabuelo Olast fue un soldado enviado a defender las tierras de su señor, como tantos. En una batalla, especialmente sangrienta, sólo Olast sobrevivió en su bando, frente a él quedaban diez soldados que se creían victoriosos y su amo que ya paladeaba la victoria frente a su oponente. En un descuido del grupo se lanzó sobre ellos, la espada se mellaba contra los huesos y las armaduras, pero Olast no se detuvo. Finalmente quedaban el noble y él.

La espada estaba rota y clavada en las entrañas del último soldado. Así que aquel miliciano, aquel hombre valiente, se lanzó contra las armas del caballero y le machacó a puñetazos.

Fue como hicieron a Olast señor de las tierras que había defendido y su leyenda se extendió más allá de estas. Su señor forjó una espada para él de tal dureza que nunca se quebrase para que sangre tan pura no luchase como las bestias nunca más.

De vuelta al tataranieto, algunos rasgos eran innegablemente heredables. La porra de uno de los carceleros iba hacia él y la detuvo en mitad de la trayectoria, asiéndola fuertemente con la mano sin dejarla ir. Se incorporó rápidamente y con la mano restante envió la sopa hirviente a la cara del otro guardia.

El que sostenía la porra era la viva imagen de la incredulidad. Urlen le sonrió con satisfacción. Pronto iba a descubrir que la casa de Olast no había perdido destreza a manos desnudas.

Espadas

2011-04-09T12:12:00.001+02:00

Navegamos por aguas oscuras agrupados como podemos. Recorremos la distancia necesaria. Por la emoción se aprietan puños y dientes.

El campo de batalla ve disiparse la bruma de la mañana. Sea en un bar, la calle o en un salón plantamos cara.

Chocan las divisiones de nuestros ejércitos y en el fragor de la lucha nos damos cuenta de lo iguales que somos a nuestros oponentes. Sólo los supervivientes llegan a saber que todo ha sido un error.

¡Crack!

2011-04-08T10:05:00.004+02:00

Las tuercas crujían a medida que Armand las apretaba. Entre los cacharros militares que su padre había acumulado después de la guerra algunos funcionaban y podían ser muy útiles en el mundo que había fuera de aquellos seguros muros.

Todo dependía del uso que su trastornado dueño quisiera darles. En aquella situación particular estaba exagerando un poco.

El panel frontal de la armadura de combate estaba abierto y dejaba al descubierto un cubículo que recordaba a la cabina de un tanque, ajustada para un solo tripulante. Los cuadros de mandos resplandecían repletos de botones de colores, en algunos la iluminación fallaba, pero en líneas generales aquel tanque unipersonal estaba intacto.

Al otro lado del grueso portón de acero reforzado había una familia. Un hombre y tres mujeres, una de ellas una niña. Las cámaras mostraban la imagen de las cuatro personas que se habían refugiado frente a la entrada inferior de la casa. Los chalets adosados que podían verse desde la distancia estaban muchos metros alejados del terreno circundante, elevados entre vigas retorcidas, asfalto pulverizado y toneladas de restos del viejo mundo.

Ryo era un hombre que había visto mucho y lógicamente sabía buscarse la vida. Descubrió rápidamente el acceso inferior al refugio, una cueva hábilmente oculta bajo la maraña de acero y cables. Descubrir cómo abrir el portón… era otra cosa.

Se habían alojado allí atraídos por la sensación de seguridad extraída de lo que las chicas les habían contado (algo que Armand imaginaba iba a pasar) y también por curiosidad, pero su cantidad de alimentos no les permitiría curiosear mucho más.

- Ryo. – la voz de Sofía no podía esconder el cansancio.
- Dime. – el hombre prestaba poca atención mientras intentaba desmontar un teclado con un cuchillo.
- El agua se acabará si no vamos a buscar más.
- Lo sé – se volvió y la miró directamente – aquí dentro podría haber agua, incluso una de esas máquinas de agua. ¿Puedes imaginarlo? – sonrió emocionado y febril.
- Podría no haber nada – observó a sus hijas que jugaban a escasos metros y de nuevo el portón – o peor, carroñeros con armas sedientos de sangre.
- Yo me ocupare de ellos. – siguió con el teclado.
- ¿Cómo? No puedes enfrentarte a todos – le arrebató la pistola del cinturón - ¿Con una pistola piensas defendernos de rifles de asalto?
- ¡Sofía! – recuperó el arma con brusquedad – Ya vale. – las chicas se habían callado – Vas a asustarlas. – susurró.

Rompiendo el silencio y casi los tímpanos de los presentes, la puerta se abrió. Los cuatro se taparon instintivamente los oídos. Sus caras de sorpresa fueron igualmente acordes cuando la lámina de acero terminó de esconderse en el techo con aquel chirrido colosal.

Invierno 13

2011-04-06T11:49:00.004+02:00

La espera estaba matando a Urlen, se notaba marchitar encerrado allí, como un vulgar criminal. Los carceleros al otro lado de la puerta se divertían vociferando zafiedades y esto dio una idea al caballero cautivo.

- ¡Callaos de una vez! ¡Maldita escoria!
- ¿Qué nos ha llamado? ¿Escoria? ¡Ja, ja, ja! – el primero de ellos se rió al mirarle a través de los barrotes.
- Escoria significa basura, idiota. Nos llama mierdas – el segundo era un poco más listo, se pasó la mano por el mentón mugriento – Tu… ¿eres noble verdad?
- Así es.
- Pues ten la boca cerrada si no quieres que se nos pase por alto cuando te matemos para evitar que huyas.
- Hablas como una rata cobarde. Tú deberías estar a este lado de los barrotes, no alguien noble e inocente.
- No hay nobles en Arboleda, aunque se los respete, pero estas muy lejos del amparo de tu casa.
- De no ser así… alguien con un aspecto que no desmiente lo que dice su olor – le miró – sería sacrificado como cualquier bestia enferma – remarcó su desprecio esperando inflamar el odio en sus captores.
- Yo te daré sacrificio.

La puerta se abrió y Urlen tuvo que esconder su sonrisa con el saco que usaba de manta, simulando miedo y acobardamiento.

Los guardias le golpearon con puños y pies hasta resoplar de cansancio, no usaron sus porras, querían humillar al preso y cuando la sangre que manaba de sus heridas les sació orinaron sobre él.

Después se fueron, regalando insultos a su víctima.

En la oscuridad. Bajo los golpes, la sangre y el orín, Urlen seguía sonriendo.

La Babilonia demócrata

2011-04-05T09:48:00.001+02:00

El viejo reino no tiene gobierno. Las sanguijuelas trajeadas se afanan en consolidar la apatía, negociándola y convirtiéndola en objeto de culto durante más de doscientas jornadas, algunas vidas no duran tanto, algo que no preocupa en el viejo reino.

Enfocamos nuestra atención cada vez más arriba, clamando por respuestas y en nuestras manos vacías cae lo que nos hemos ganado, un vomito espeso salido de un empacho egoísta y voraz.

Para mantenernos atentos surge el fantasma de los reyes pasados como marionetas agitadas por sus herederos. Lo niegan pero se les llena la boca de saliva codiciosa en recuerdo del trono y el cetro.

Donde dicen tener su ejemplo de unión la variedad rompe las estructuras. Miran abochornados la Meca de su tiranía sin apreciar la maravilla que están viendo y lloriquean ante la victoria de la diversidad cultural, como si hubieran podido evitarlo.

Todos los cuervos del mundo anidan maletín en mano sobre los palacios, otrora gloriosos, esperan a un festín que no va a suceder. Dara igual, cuando devoren hasta los cimientos se comerán los unos a los otros, al menos es un consuelo.

Invierno 12

2011-03-30T09:02:00.002+02:00

La sala de juicios y audiencias había albergado a muchos grandes hombres, exploradores y magistrados, valerosos alguaciles y generaciones sucesivas de guardias locales.

El edificio era una sola nave, un “Gran Salón” que en tiempos pasados vivió noches de frenesí por el éxito en la caza o la conquista. Ahora contenía el sillón del gobernador, flanqueado por dos estrados semicirculares de seis plazas cada uno, destinados a los ancianos de la ciudad. La recia madera cubierta de barnices oscuros usados en un fiel reflejo de la artesanía local.

El gobernador, los ancianos y una veintena de abotargados soldados ocupaban el área central, transmitiendo tedio y sopor, con un ambiente incomodo acrecentado por la ausencia de conversaciones. Un buen olfato detectaría el miedo apestando aquella atmosfera aparentemente apática.

Las puertas del extremo sur se abrieron violentamente y Dindan apareció arrastrado por su escolta que contenía una pequeña revuelta en la cuesta de entrada al Gran Salón. Le colocaron frente al asiento del gobernante con un estrado de ancianos a cada lado, así daba igual a donde encarase el acusado lo atravesaban miradas y gestos inquisitorios.

Los soldados le dejaron en el centro de la sala, donde los cuchicheos le rodeaban. Se mantenía en pie vagamente, con los miembros colgando como los de una marioneta inanimada y para intranquilizar aún más a los pueblerinos, los observaba con la cabeza ladeada en una de sus habituales poses dementes.

El gobernador silenció los murmullos que recorrían el salón con un golpe de su puño sobre el reposabrazos de su sillón.

- ¡Callad! ¡Silencio! - rugió – No quiero gimoteos propios de ancianas en un día como este. Hoy tenemos la oportunidad de juzgar a un criminal celebre, al que creíamos en las garras de la muerte. El asesino de un héroe, con el peor delito de sangre en su conciencia, el parricidio. Si las pruebas lo permiten hoy condenaremos a este infame a morir en la horca.

Estas últimas palabras las expelió fuera de su boca acompañadas de un buen número de salivazos.

Todo salta por los aires.

2011-03-27T00:52:00.000+01:00

Corro. Salto por una ventana rompiendo el cristal. Caída a plomo unos cuatro pisos. Antes de tocar el suelo despego en un vuelvo rápido y triunfante, una trayectoria preciosa.

Atravieso las tormentas con la respiración acelerada, abrumado por la emoción y la belleza. Bajo en picado, caigo desde las nubes y el indicador pasa de “hermoso” a “vertiginoso”.

Es una caída que se hace eterna. Decelero antes de tocar suelo y las nubes se abren. La luz me ciega mire a donde mire y avanzo sin saber a dónde.

No veo a la multitud que murmulla y me sigue, pero tengo la certeza de que debo huir de ellos. Su ansia por atraparme es agobiante y calienta la atmosfera a mi alrededor.

Recupero la vista y ya no estoy agobiado. Estoy solo en mitad de una marea humana, pero nadie parece verme. El impulso vuelve y unas alas invisibles me empujan hacia el cielo.

Ahora es el terreno el que hierve y se retuerce para atraparme, para impedir que me aleje, pero yo solo quiero irme. Volar y no volver.

Caminos cruzados

2011-03-23T18:54:00.003+01:00

Es sorprendente cómo funciona la vida. Puede ser aplastada, exterminada y casi borrada, pero con una fortaleza infinita resurgirá aunque no se la espere.

Menut era una niña e ignoraba tan grandes conceptos y le daban igual. En aquel momento solo le importaban los colores vivos de una flor que asomaba entre las piedras frente a la entrada del edificio verde. En otros tiempos se habría pensado que aquello era una casualidad porque ambas (niña y flor) eran escasas en ese momento por todo el planeta.

La hermana mayor de Menut, Kira, estaba vigilándola mientras pintaba en un cuaderno con sus tizas y ceras de colores. El cuaderno ya había sido usado para tomar apuntes en su totalidad, pero era el papel más limpio e intacto que podía conseguir para colorear y para ella era un tesoro.

Definitivamente la vida sobrevivía incluso en aquel lugar baldío. Y como siempre, la vida y la supervivencia tomaban formas diversas.

Unos ojos observaban a la niña que acariciaba los pétalos azules con delicadeza, un largo hocico olisqueaba su aroma tierno y fresco en el aire. De lo que fuera una alcantarilla surgió una rata gigante, seguida por otra, atraídas por el hambre. Eran de las pocas criaturas que habían conseguido estabilidad allí, mutadas y adaptadas al medio eran un ejemplo de supervivencia en un medio hostil, habían mejorado desde las alimañas que fueron sus antepasadas a un escalón superior, el de los súper-depredadores.

Sin apenas enemigos naturales y del tamaño de un hombre. Dominaban el páramo bajo la superficie y en ocasiones sobre ella. A aquellas criaturas de Dios les había ido mejor que a otras y a diferencia de la niña y la flor no eran tan escasas y su creciente número podía despedazar a ambas en segundos.

Cuando los ojos de la adolescente se posaron sobre su hermana no pudo evitar una sonrisa, estaba adorable, entonces vio a las ratas y se le cortó la respiración, ni siquiera sospechaba que hubiera una guarida de esos monstruos cerca. Se acercó a la pequeña con todo el cuidado que pudo y las bestias le miraron a los ojos.

Con el miedo golpeándole el pecho recogió a su hermana que arrancó la flor y se la llevó en la mano, abrazó contra su pecho a la niña para que no viera las ratas, las dos más próximas silbaron y erizaron una cresta de pelos y púas blancas, listas para atacar.

Kira temía a una muerte horrible y un horrible estruendo pareció confirmárselo. De haber sabido lo que eran los dragones habría imaginado uno regurgitando fuego.

Las balas de alto calibre iban destrozando a las alimañas gigantes dejándolo todo cubierto más que de sangre, de un polvo rojo. Las chicas corrieron al interior del edificio perseguidas por aquel zumbido infernal, aquel… traqueteo mecánico gigante que solo podía ser lo que su madre llamaba “Dios”.

Aquella fuerza invisible, siguió enviando sus proyectiles a alta velocidad, desmoronando rápidamente los túneles superficiales de los que salían aquellas criaturas que Armand odiaba.

Se reía a carcajadas.

- ¡Ahí tenéis jodida basura! ¿Quién es el amo? ¡Yo soy el amo! ¡Morid hijas de puta!

Siguió riéndose mientras buscaba nuevos blancos en la nube de polvo resultante. Ni una sola rata había sobrevivido. A través del zoom digital de su buscador de objetivos congeló la imagen de como las dos humanas miraban en su dirección desde una ventana del edificio verde.

- Mierda.

Parón

2011-03-22T09:07:00.003+01:00

Debo decir que es una época estéril, para mí y por lo que se ve, también en general.

No hay más que mirar por la ventana al mundo que tengas a mano, una imagen valdrá más que mil palabras. Hay encendidas multitud de hogueras en lugares distintos y aún sin verlas, nos quemamos.

Será una característica de los tiempos modernos, pero consiguen ser muy desalentadores. Guerras nucleares amenazan estallar por las mismas absurdeces que un conflicto doméstico y hay claros paralelismos en cómo solucionarlo y porqué no va a hacerlo.

Hay que ser constructivos, pero a todos nos cuesta. Es difícil que los demás lleguen a odiarnos o querernos tanto como lo hacemos nosotros mismos, el nivel de autoexigencia que nos fijamos en ese aspecto es altísimo, para bien o para mal.

Los únicos que no se impregnan de una empatía tan básica o están vacíos como un cascaron o son sencillamente idiotas. Los primeros consiguen producirme una mezcla de admiración y temor que me cuesta explicar.

Mientras la turba se arremolina los recursos se acaban. Decido seguir mirando al campo desde el balcón de mi casa con esta mirada vacía.

El centro del mundo

2011-01-17T09:43:00.003+01:00

Desde la azotea se tenía una perspectiva amplia y desoladora de las ruinas. Había sido una gran ciudad rebosante de vida, cuando cayeron las bombas se convirtió en un cementerio, como el resto del planeta.

Pero aquel edificio alto y robusto, aquella estructura solida y de aspecto futurista resistía incólume. Lógico, estaba diseñada con ese propósito.

En la cúspide de su torre principal se encontraba su único morador. Walter se apoyaba cansadamente con su brazo izquierdo contra las cristaleras de la cara norte mientras en su mano derecha agarraba un vaso de vino. Llevaba viviendo en soledad los últimos quince años, desde que muriera el ultimo oficial al mando de la estación. Ahora sólo quedaba él, un operario de mantenimiento de más de sesenta años, agotado, solitario y deprimido. Esa noche particular también se encontraba un poco borracho.

El caso es que faltaba una semana para concluir la misión y como era la que era, necesitaba beber para mentalizarse. Aquel complejo ostentaba el mayor poder de destrucción concebido por el hombre, el control de una última lluvia nuclear desde el espacio. La misión, originalmente debía evaluarla todo un equipo de expertos, pero las cosas no salieron como estaba planeado y todo lo que quedaba ahora eran Walter y un botón rojo parpadeante.

Su superior se lo había dejado claro:

- Termina la misión Walter, sabes lo necesario.
- Si, sargento, lo haré – la tos del sargento era violenta y salpicaba sangre.
- Los enemigos no deben rearmarse, perdimos, pero no caeremos solos, esos cabrones… - la tos le interrumpió – esos cabrones sabrán lo que nos hicieron cuando también sus países ardan – una sonrisa se dibujó en sus labios.
- Pero… señor y… ¿Y si hubo supervivientes en nuestro bando? ¿No mataríamos a todo el mundo? ¿Señor?

Ese momento fue en el que Walter se convirtió en todo lo que quedaba de su ejercito y de los miles de millones invertidos en programas de defensa.

Y aunque hacía ya diez años que debería haber acabado su misión algo pasaba siempre aquella semana. Se emborrachaba y al día siguiente se despertaba con una sensación que le impedía pulsar el botón.

Se recostó en el puesto de mando, llorando sin demasiada pasión. Se limpió las lágrimas con la manga de su viejo uniforme y contempló su alrededor, la ciudad, sobre la que empezaba a nevar. Bebió otro trago de vino y luego abrió otra botella.

La sala de control solo conservaba encendidos los sistemas imprescindibles, entre ellos el calendario y el reloj, que inutilmente anunciaban el paso de las horas y los días. El reloj marcaba las 23:59 cuando Walter comenzó a rellenar su vaso, emitió unos zumbidos y dio paso a las 00:00. La voz metálica del ordenador anunció el nuevo día: “Es veinticinco de Diciembre, ¡feliz navidad soldados!”

Miró al fondo del vaso mientras lo apuraba y recordó cómo le gustaba a su madre la navidad, las luces de colores prendidas en los arboles, los centros comerciales rebosantes de ilusiones que aún podían cumplirse…

Solo la había disfrutado mientras ella vivía, aun sabiendo que le producía esa alegría melancólica que él casi sentía en ese mismo momento.

“Los recuerdos, es lo único que salvaría” pensó. Con algunas lágrimas cayéndole al bigote cambió el gesto y sonrió. Bajó el cobertor del botón rojo y volvió la vista a la nevada.

- Nuestros enemigos pueden esperar un año más.

El camino hacia Metrópolis - V

2010-10-24T10:39:00.003+02:00

Los cementerios son tranquilos, pero no lo suficiente. Ir allí puede requerir darse prisa y acabar huyendo.

Esa puerta no se puede abrir, contiene cosmos. Sin todas las llaves ni se puede ni se debe intentar.

No son columnas, tampoco efectos de los alucinógenos. Son los palacios como eran antes, antes de que olvidáramos incluso eso.

El camino hacia Metrópolis - IV

2010-10-23T10:47:00.005+02:00

Hay estatuas viejas y manchadas de hollín y excrementos de paloma. Plazas imponentes, palacetes urbanos de fuera del tiempo, rascacielos que forman barrios punteros, todo integrado y escondido, para quien no sabe donde buscar.

Una escalerilla de emergencia lleva al paraíso, flanqueada de peligros atractivos. La humanidad brilla por su ausencia y los tanques han tomando las calles.

Cuestión de envidia

2010-10-22T11:06:00.011+02:00

Jean Theroux fue un envidioso toda su vida.

Tenía envidia de los otros niños, tenía envidia de las niñas, tenía envidia de los gatos y hasta del Sol tenía envidia.

Tenía once años y era un chico solitario pero le encantaba ir al taller de su vecino Simon-Rene.

Había un montón de herramientas que podían construir cualquier cosa.

Tenía envidia de las herramientas.

También tenía envidia del hijo de Simon-Rene, Louis.

Louis tenía tres años y todo el mundo pensaba que era un pequeño ángel. Las señoras mayores paraban a su madre para cantar las alabanzas del niño y darle un dulce o incluso una reluciente moneda de un franco, lo cual, pensaba Jean, era bastante estúpido ¿para qué quería un niño de tres años una reluciente moneda de un franco?

Las señoras mayores nunca paraban a la Señora Theroux para decirle lo guapo que era su hijo. Ni siquiera cuando era un bebé.

Un día, estando en taller a solas con Louis se le ocurrió que igual a las señoras mayores no les gustaba tanto Louis si era tuerto, así que cogió un punzón y se lo clavó en el ojo izquierdo.

Tal vez lo hizo con demasiado entusiasmo.

Louis pegó tales berridos que se oyeron por todo Coupvray. Jean no envidió a Louis en ese momento, lo que hizo fue salir corriendo a su casa a esconderse debajo de su cama.

Ahí abajo, a salvo, oyó cierto revuelo en su casa y cómo sus padres le llamaban. Al poco rato sintió unos pasos que se acercaban y la cama fue arrancada de cuajo. Su padre le miró severamente y le dio una bofetada que le saltó un diente. Luego aplicó su cinturón contra el culo de Jean. No pudo sentarse en dos días.

Respecto a Louis, perdió el ojo izquierdo y debido a la infección perdió también el derecho.

Ahora las señoras paraban aún más a la madre de Louis y a él le daban aún más dulces y aún más francos.

Jean tuvo envidia de eso.

Pasaron unos años y la familia de Louis se trasladó a París. Jean, mientras tanto se quedó en Coupvray, empleado en el taller de monsieur Javel como aprendiz.

Jean nunca había estado en París aunque estaba bastante cerca. Tenía mucha envidia de Louis, de todo lo que podría ver y oír en la capital. Mejor dicho, tenía envidia de lo que podría oír.

A pesar de su profunda envidia también desarrolló algo que podría llamarse sentimiento de culpa y en sus ratos libres inventó un sistema de lectura para ciegos. Se trataba de un intrincado sistema de líneas y aspas en relieve sobre un papel de alto gramaje. Cada combinación de líneas se correspondía con una letra del abecedario. Pero no sólo letras, también se podían representar números, la mayoría de los signos de puntuación e incluso algunas letras griegas.

Se pasó años desarrollando la máquina que grababa esos símbolos en papel en sus ratos libres y por fin, el 25 de marzo de 1825, el día que cumplía 24 años, fue a París a enseñar a todos su gran invento, pero en especial a Louis.
Para su gran demostración 'imprimió' toda la relación de letras y símbolos y el libro del Génesis.

París le dejó sin habla, pero se dirigió directamente al Instituto Nacional para Jóvenes Ciegos, donde sabía que se encontraba Louis. Ya habría momento más que de sobra para visitar la ciudad de la luz, tiempo más que de sobra para entrar en todos los cafés y tiempo más que de sobra para pasear por los bulevares para que la gente le señalara y dijera admirada 'mirad, es Jean Theroux, ése que ha hecho tanto bien a la humanidad'

Con esas ensoñaciones llegó al Instituto en medio de una gran algarabía. Había mucha gente, pero tanto mejor, así más parisinos sabrían de su éxito. Era un edificio grande, con una estatua de su fundador Valentin Haüy (muerto unos años atrás) en la entrada. Se encontraba, por cierto, en el Bulevar de los Inválidos, una calle de lo más apropiada.

Parecía que había una reunión de alguna clase, ya que todo el mundo pasaba al auditorio del centro. Jean se dejó llevar, 'qué de público voy a tener', pensaba. Tomó asiento en una de las últimas filas expectante del momento en el que saltar y hacer su anuncio.

Pasado diez minutos entraron tres figuras que se fueron directas al estrado y a una de ellas la reconoció enseguida, era el joven Louis. Uno de los otros empezó a hablar:

- Gracias a todos por venir. Como ya sabrán les hemos convocado para mostrarles algo que, estoy seguro, va a revolucionar el mundo. Se trata de un invento en principio ideado por monsieur Barbier (aquí a mi derecha) pero revisado y desarrollado por este joven genio de mi izquierda, Louis Braille. -tímidos aplausos - Como decía, el joven genio ha ideado un método de escritura para ciegos basado en puntos en relieve. Son seis puntos que variando su posición corresponden a una letra en particular. Gracias a este sistema los ciegos podrán leer sin necesidad de ser asistidos por nadie -aplausos generalizados- Antes sólo podían leer con letras en relieve, lo que era muy lento y fatigoso para los invidentes, ahora podrán leer con una velocidad similar a la de los videntes. Hemos llamado a este sistema 'Alfabeto Braille' -aplausos entusiastas-.

Jean no se lo podía creer. Estaba blanco como la cera.

- Y ahora -continuó el ponente- vamos a proceder a la demostración práctica. Louis, por favor.

Louis empezó a leer algo que quizás fuera el Génesis o tal vez fuera la imaginación de Jean. Se desató la algarabía, aplausos tremendamente entusiastas, gente vitoreando, mujeres llorando. No, Jean no podía ni quería escuchar la voz de Louis. Se levantó violentamente de su butaca (en una acción mal entendida ya que originó que todos los que aplaudían se levantaran a su vez de sus butacas y aplaudieran con aún más fuerza) y deambuló sin sentido por el edificio vacío para protegerse del estruendoso éxito de su envidiado.

Por azar entró en lo que resultó ser un aula donde había un niño ciego de siete u ocho años jugando con unos cubos de madera. Este niño pronto dejaría de jugar con cubos y empezaría a leer con el sistema Braille.

La envidia mataba a Jean, sentía cómo la bilis le subía por la garganta. Necesitaba algo con lo que aliviarse y el caso es que ese niño le recordaba tanto a Louis de pequeño...

- Oiga, joven.
- Dígame señor.
- ¿Has oído hablar del alfabeto Braille?
- Claro señor. Pronto podré leer por mi mismo. Louis es un genio, tiene que serlo para inventar algo así.

Envidia. Envidia. Venganza. Sacó su navaja.

- ¿Y crees que vas a poder leer tú solito?
- Claro señor.
- No, no lo creo.

Y

uno

a

uno

le

cercenó

todos

los

dedos.

¿Epílogo?

Jean Theroux fue un envidioso toda su vida.

Quiso ser inventor, incluso estuvo a punto de conseguirlo, se le adelantaron por poco.

Desde ese momento su envidia creció exponencialmente.

Por lo menos inventó algo por lo que se le recuerda.

Es el siguiente chiste:

'Un ciego coge un rallador de queso y dice '¿Pero quién coño ha escrito esta gilipollez?''

(La autoria es de Adri, igual que este blog: http://likeaparasite.blogspot.com/ Lugar donde residen otras creaciones de este insigne seguidor de sangre y almas.)

Aportaciones

2010-10-22T11:03:00.004+02:00

Y en este primer Oktubre de nuestra vida, tenemos un relato enviado por Adri que ha hecho las delicias de mis peores instintos kultescos. Algo que agradezco profundamente, dada la calidad.

Llamo también la atención sobre el enlace publicado por Deepmirrors en la entrada “Oktubre”. Kurt Cobain contra el pulpo radiaktivo ( http://vimeo.com/68852 ), un corto kultesco y cómico. Lo siniestro puede arrancar esas risillas inquietas que adoramos.

Kult

2010-10-22T09:26:00.007+02:00

Kult es un juego de rol editado en España a finales de 1994.

Se ambienta en nuestra propia realidad, principalmente en las grandes ciudades de finales del siglo XX.

Las primeras palabras que leí en un manual de Kult resumen bastante bien su esencia principal: “La realidad es una mentira. El mundo que vemos en torno nuestro no es sino la fachada que oculta una realidad mayor y más escalofriante. Nuestros sentidos no están lo bastante desarrollados como para percibir el mundo verdadero.”

La realidad de la que habla, es la nuestra. Una cárcel que encierra a la humanidad tras muros imperceptibles, al menos por la mayoría, los más cuerdos, otros pueden intuir partes de la realidad verdadera, ellos son los desequilibrados mentalmente, les llamamos locos.

Los personajes de Kult, se enfrentan a los carceleros que intentan que los secretos sigan siendo secretos. Todo en Kult es conspiranoia, falsas verdades y caminos engañosos.

Los puestos importantes del mundo están ocupados por seres viles (eso ya lo sabiamos :) ), en este caso suelen ser los sirvientes del Demiurgo, quien encerró a la humanidad en esta realidad y nos hizo olvidar, cada vez que morimos, olvidamos y volvemos a la rueda, para nunca acabar y que la verdad siga oculta.

Esa verdad es que los humanos somos dioses, pero lo hemos olvidado, el Demiurgo pudo ser uno de nuestros iguales, una criatura de otra realidad, nadie lo sabe, pero hace tiempo que desapareció y su cárcel, la “maquina” que nos mantiene encerrados y ciegos, comienza a desmoronarse, lo llaman “el ultimo ciclo”.

Otras partes de la realidad en Kult son los infiernos, donde algunas almas han de ir para sufrir castigos en purgatorios que borren sus recuerdos, lo irónico es que van allí porque sienten que deben hacerlo y su culpa atrae a criaturas que las llevan.

También esta el laberinto, que separaba antiguamente las diferentes partes de la realidad, pero con el desmoronamiento de la maquina es solo una parte fracturada e incomprensible más.

Y Metrópolis, la ciudad original, de donde proviene la humanidad y donde se encuentran los palacios de los principales sirvientes del Demiurgo, los jefes de los carceleros. Metrópolis es una ciudad de caos y locura, es una amalgama de nuestras principales ciudades y se fusiona con ellas.

Allí donde las tensiones emocionales se acumulan, donde la humanidad sufre, como los barrios bajos por ejemplo, nuestra realidad se fractura y se funde con Metrópolis, mezclándose así con la realidad verdadera, exenta de las falsas reglas del Demiurgo como son tiempo, espacio, vida, muerte, recuerdos, sentidos, sociedad…

Es sin duda mi ambientación preferida en juegos de rol desde hace un tiempo y un cristal ahumado muy interesante a través del que mirar películas y series o la vida misma.

Para más información sobre la comunidad kultesca en activo:

The Last Cycle - El mayor punto de reunión en internet sobre TODO lo que tenga algo que ver con kult.

http://www.kult-rpg.com/forum/

Espiral Onirica - Pagina en español sobre kult y principal foro en activo de habla hispana.

http://www.espiralonirica.com/

El camino hacia Metrópolis - III

2010-10-17T11:09:00.003+02:00

Algunos lugares tienen la ruina como patrón y el escombro como materia prima. Un polvo arenoso lo cubre todo resultando poético.

Si algo se mueve y no eres tu, escóndete.

En otros sitios la privacidad es molesta, aquí vital. La paranoia conlleva percibir la realidad a un nivel superior.

Perfección transparente

2010-10-15T09:07:00.011+02:00

Te lo digo en serio, ya casi ni me acuerdo. Pero te contare mi historia, no tengo nada mejor que hacer.

Hace unos años empecé a experimentar con el ácido, abría mi mente a nuevas dimensiones, llenas de belleza. Pasaba los días entre vapores plásticos y mis noches eran un festival de colores con sabor y sonidos calientes o fríos.

Una de esas noches vi a una chica, su rostro perfecto sobresalía entre los demás y su imagen se me grabo a fuego en la memoria. Al día siguiente ya estaba obsesionado.

Fui a buscarla y no me fue difícil convencerla de que me interesaba su interior, siempre se me dio bien mentir. La llevé a mi casa, donde me confesó que buscaba un amor perdurable, sabía que la belleza no le duraría siempre. En mi estado alucinado me espantó la idea, así que apreté su cuello hasta asfixiarla y arrastrado por la obsesión la llevé a mi trabajo.

Estar tumbada desnuda y la luz de los fluorescentes le daba un aura artificial que me maravilló. Sin dudarlo la bañe en metacrilato, decidido a preservarla eternamente bella y perfecta.

La trasladé al sótano y bajaba a verla cada día, observando sus preciosos rasgos, mi Mona Lisa particular.

Pero la obsesión no desapareció.

Mis viajes a lomos del caballo lisérgico solo acrecentaron mi fijación por la belleza inmutable y algunas voces en mi cabeza me animaban a ampliar el museo.

Poco tiempo después ya era algo metódico: observar, cazar, preservar. La colección alcanzó las nueve integrantes. Podía pasarme horas mirándolas, respirando el aire alrededor de sus perfectos envoltorios eternos.

Los periódicos ya hablaban de un “enfermo”, un “animal sanguinario”, pero yo no buscaba sangre ni muerte, solo contradecir la realidad.

Recorrí la ciudad retorciéndome de insatisfacción, sin saber el qué saciaría mi hambre. Entonces la encontré, un rostro delicado y joven, que despertó las sensaciones de la primera vez.

Estaba allí macerando mi ácido estado, visionando el alivio definitivo, una chica de diez, genial ironía para completar mi decena, cuando advertí que un hombre me escrutaba. Comenzó a acercarse de manera inquietante, muy sereno.

Su expresión no decía nada, pero su forma de caminar, certera, sin pausa, testimoniaba su seguridad. Era un depredador, igual que yo.

- Hola – sus palabras sonaban claras a través de la música estridente y las luces de colores.
- Hola.
- Debes parar.
- No entiendo…
- Si, lo entiendes. No puedes intentar romper la ilusión del tiempo o tendrá... consecuencias – sus ojos oscuros se agitaron.
- ¿Qué consecuencias?
- Llamaras la atención, ya lo estas haciendo. Ni yo ni otros queremos que esta parte de la ciudad vuelva a ser tan interesante.
- Si no apoyáis mi búsqueda de la belleza es que no compartimos objetivos – no se qué sinceridad me impulsó a decir esto.
- Ya lo comprenderás cuando sea demasiado tarde - sentenció sombrío.

Se volvió, desapareciendo entre la multitud con la misma decisión que la atravesó la primera vez, se deslizó de vuelta a las sombras como si estuviera hecho de ellas.

Desoí su consejo y aceché a aquel ángel terrenal dos días completos, sin acudir siquiera al trabajo, arrastrado por una idea fija, espoleado por imágenes que solo una lamina de cristal podía conservar.

Mis manos se agarrotaban por la emoción mientras apretaba el paño empapado en cloroformo contra sus preciosos labios. El plástico de la vida eterna se derramó sobre su delicada silueta y la noche alargó para siempre su duración.

Ahora el sótano tenía una disposición similar a un templo, con mí última joya gobernando el centro como altar. Las amaba, era el único amor verdadero que podía sentirse, adoración.

Los golpes que imaginaba en mi cabeza resultaron estar más cerca. No dentro de mi cabeza, sino sobre ella, registraban la casa, buscándome.

Escapé, pero no sabía a donde. La ciudad parecía eterna y desconocida, salida de un sueño, amalgamada con otras, familiar y nunca vista a la vez.

Corrí por un borrón de callejones hasta llegar a mi trabajo. Siendo de noche estaba cerrado y me pareció un buen escondite. Contradiciendo mis pensamientos, esperándome allí, estaba un ser repugnante.

Debió ser un hombre, pero hacia mucho que no lo era. La piel había sido arrancada, dejando los músculos y los dientes amarillentos al aire, todo cubierto de costras secas. Su “ropa” eran tiras de cuero cosidas a su cuerpo desollado. Al mirarme directamente reconocí sus ojos.

- Te dije que pararas.

Me bendijo con algo que sabia que apreciaría, me emparedó para la eternidad bajo mi lugar de trabajo, pero me castigó sin sentidos, solo intermitencias breves de aquel lugar que ya conocía de sobra y era sucio y monótono. La lejanía de la belleza, de cualquiera, me atormentaría para siempre.

Ahora me conformo con contarle mi historia a otras almas atrapadas en este infierno de la realidad, a otros que ya perciben demasiado.

¿Oye? ¿Sigues ahí?

El camino hacia Metrópolis - II

2010-10-14T09:42:00.003+02:00

La precipitación es tan gris como la superficie sobre la que cae. Desparrama su carga con la monotonía con que las estructuras debajo atrapan a quienes cobijan.

La saturación y la toxicidad del ambiente se disipan a veces en las corrientes calientes de la tarde. El aire resultante, aunque contaminado, está tan limpio en comparación que es imposible asociarlo al entorno que se ve mientras se respira.

La lluvia gris lo barre todo a un lugar secreto, las entrañas de la Tierra. Allí solo hay negrura, para los curiosos más negrura mezclada con horror y locura cuanto más se descienda.

Rol

2010-10-14T09:28:00.004+02:00

Más de una vez me han preguntado: ¿De que va eso del rol?

La definición abarca varias cosas, desde juegos de mesa con componente interpretativo/estratégico, hasta ejercicios de interpretación para reforzar aspectos empáticos de los participantes.

Yo hablo de los juegos de mesa. Porque a pesar de cierta maledicencia periodística a mediados de los noventa, solo es eso, un juego.

En el caso de estos juegos (por lo general) el tablero se ajusta a lo que los jugadores lo desarrollen. Como en otros juegos hay fichas para los jugadores, solo que estas son algo mas detalladas que simplemente estar diferenciadas por un color.

Los personajes que los jugadores interpretan son las fichas y son personalidades completas con una vida dentro del universo que habitan, la ambientación del juego. El estimulo radica en que la partida dure para un jugador lo que su personaje viva. Y por lo tanto evolucione y gane experiencia.

Hay un jugador que es el encargado de “ser” ese universo, él interpreta a todos los personajes que lo jugadores se encuentran en una partida (los personajes no jugadores o pnjs) y encarna todo lo que los personajes ven.

Es el Director de Juego (también árbitro, narrador, Dungeon Master o simplemente Master o DJ). Él (o ella) es el encargado de describir a los jugadores todo lo que perciben sus personajes, interpreta el papel de todo bicho viviente que los rodee y es en general todo lo bueno y malo que acontece en la partida, es el tablero sobre el que se juega.

Como reza una popular frase del mundillo: “Un buen director de juego sabe todas las reglas y también cuando debe olvidarlas.”

Los juegos de rol se componen de dos facetas, ambientación y sistema.

La ambientación es el mundo en que se juega, la Tierra Media de Tolkien, el mundo de espías de 007, la España renacentista, todos son válidos. Hay muchas ambientaciones y siempre es una cuestión de gustos escoger una, normalmente es algo que depende del libro que se compre el futuro director de juego.

El sistema son los números que convierten esto en un juego con el azar como dificultad. En una partida puedes querer que tu personaje escale una pared, pero no es tan fácil como querer hacerlo, igual que en la vida real, que lo consigas o no lo determina lo fuerte y ágil que seas y tu experiencia.

El sistema determina el nivel de éxito (o fracaso) en lo que los personajes jugadores y no jugadores intentan hacer, dando al director de juego la herramienta para ser justo y a la vez participar.

El primer juego de rol en aparecer fue Dungeons & Dragons (1974) y fue creado por Gary Gygax, fallecido hace dos años. Al parecer arbitró partidas hasta la semana anterior a morir.

Toda una forma de ocio alternativo que agradecerle al genial señor Gygax (y también a Dave Arneson :) ).

El camino hacia Metrópolis - I

2010-10-14T08:46:00.003+02:00

Era el último cartucho. Las sombras alargadas de los edificios del centro de la ciudad se proyectaban alrededor.

Cambiaba continuamente para ser de nuevo una calle que ya se conoce. Las bisagras chirriaban, los cerrojos saltaban, el arma estaba cargada.

Vestigios de un futuro que no había llegado, ruinas de la modernidad, capillas y parroquias urbanas, todo escondía su verdadera forma y la de quienes acechaban adentro.

Cartucho humeante, tripas desparramadas, formas desmoronadas. El camino hacia el interior se había aclarado.

Oktubre

2010-10-04T09:31:00.006+02:00

Digo bien, Oktubre con k de kultesco.

Este purgatorio hecho de sangre y almas va a vivir un mes de octubre diferente, por ser el primero en la vida de este lugar de fecundidad irregular y también por lo poco especial que es normalmente este periodo.

En Alemania, en la región amiga de Baviera sobre todo, le tienen cariño a octubre. Pero aquí en España los periodos importantes los marcan los días de fiesta que las empresas y nuestro gobierno acuerdan darnos y los clásicos cambios meteorológicos propios de cada estación.

Octubre era un mes triste, sin ser la vuelta a casa de septiembre y demasiado pronto para pensar en la navidad. Pero va a renacer como oktubre, mes kultesco.

Kultesco es un adjetivo que podría significar: belleza inquietante y oscura. Y este oktubre ira dedicado a lo que encaje en esa definición.

Yo por mi parte tendré textos sueltos como siempre (pero este mes mas a menudo, lo prometo) y además cualquier aportación sera bienvenida (aunque la esperanza es escasa), textos, opiniones, imágenes o lo que sea, solo este mes, oferta por tiempo limitado. Solo pido que si se aporta material, sea kultesco.

Invierno 11

2010-09-27T09:30:00.003+02:00

La estancia de Urlen en arboleda no estaba siendo lo que se dice paradisiaca. Disfrutaba de la hospitalidad del Alguacil Jort, famoso por la seguridad infranqueable de sus calabozos.

Así las cosas se decidió a esperar hasta que alguien le visitara, además de las ratas, que correteaban por las grietas en los muros a su alrededor.

Cuando amaneció el siguiente día se oyó jaleo en la plaza frente al cuartel del alguacil. De un salto se agarró a los barrotes de su ventana, que estaba lindando con el techo de la pequeña celda, aupándose con ayuda del muro veía la plaza desde el suelo, una incomoda ironía.

Entre una multitud agitada surgió uno de los vigilantes con Dindan cogido por el brazo mientras apartaba a la violenta muchedumbre. Desde aquel lugar, rodeado de ruido y agitación el músico volvió la cabeza y miró a Urlen a los ojos como si hubiera sido consciente de su escrutinio en todo momento.

La mirada intrigó al guerrero, era igual que la de los lobos que dejaran atrás en las montañas, tranquila y respetuosa pero que no oculta el animal al acecho tras ella.

Chorradismos

2010-09-23T04:00:00.004+02:00

Tengo el gusto de presentarles a todos ustedes un increíble truco de ilusionismo, observen. Aparece un mago de gesto taimado, en su mano trae una chistera y... ¿que saca de ella? Una prohibición contra las fiestas taurinas, pero atentos, vuelve a ejecutar sus pases y ¡magia! ¡de la misma chistera esta vez sale un toro envuelto en llamas! Otro truco patrocinado por su querido sistema, un aplauso por favor.

Mi poco sutil aproximación a este asunto , deja claro lo que opino y seguramente más de uno como yo. Ya cuando prohibieron en cataluña los festejos me lamente ante familia y amigos "este es un día triste para las libertades civiles", se me escapaba a cada rato y lo decía en serio, es que de verdad es triste que nos prohiban ser unos salvajes que disfrutan del sufrimiento ajeno (y no lo digo irónicamente).

Tenia razón uno que ese día defendió una posición coherente, decía este chaval (el único político al que le desearía un final con menos salpicaduras que a los demás) dirigiéndose a los favorables a la prohición en la cámara, que no se debía prohibir algo por causas equivocadas, todos sabemos que aquello no iba de vetar las corridas. Y que si tan defensores de los animales eran, que vetaran también los correbous (eso tan bonito de un toro con bolas ardiendole en los cuernos). Convirtiendo en rocambolesca la situación los mismos hipócritas bocazas a los que se dirigía aparecían en televisión después defendiendo lo contrario.

Y también coincido con él en otra cosa, la más importante. Prefiero que mis congéneres rechacen algo como los festejos taurinos porque les asquea, a que se lo prohiban, porque entonces si que la jodimos. Lo supe desde que esos trajeados pomposos se aplaudían los unos a los otros. A la siguiente corrida un comunicado en defensa de "la fiesta" y a continuación todo país con un mínimo vinculo con esa "cultura" reivindicando su derecho a hacer el animal, en el peor sentido.

Y es que de estas cosas solo saco una cosa en claro. Las prohibiciones son una imposición y por lo tanto algo que parece un castigo por algo que no has hecho, lo que cabrea sin que sepas ni que es lo que te están prohibiendo hacer. Eso es lo peor de los vetos, legitiman incluso a quienes claramente no tienen razón, puesto que han pasado a ser un sector social oprimido.

Bufff

2010-08-30T19:34:00.003+02:00

Se podría decir que el verano es un tiempo que destruye el animo de trabajo de las personas, desde luego yo puedo decirlo porque a mi me pasa. He intentado seguir purgándome, escribir un gélido relato de la bienvenida que el pueblo de Arboleda a buen seguro le va a dar a Urlen y Dindan y en mi imaginación los glaciares del relato se derriten por el calor que me rodea y ahogan a todo el mundo.

La suma de calor y vacaciones hace que me den ganas de estar todo el día haciendo nada, aunque en mi cabeza se muevan lugares y personas y se escriban nuevas historias que merecen ser contadas. Pero eso pasa en segundo plano, la imagen que reina es la de un bosque agitado con el viento moviéndolo, convirtiéndolo en un mar de verdes y rojos Desde que lo vi se ha anclado a mi cortex visual y cuando cierro los ojos lo veo y respiro...

El verano es el tiempo en que se secan los torrentes, pero llegará el otoño y volverá el agua a alimentar el cauce, hasta entonces saludos desde ninguna parte.

Invierno 10

2010-07-08T09:18:00.002+02:00

Había cabañas solitarias en puntos dispersos y sus habitantes al ver a los dos viajeros hacían poco o nada por encontrárselos o conocerlos.

Tras una breve ruta en dominios de leñadores las puertas de Arboleda se alzaban ante ellos. Nadie parecía patrullar la entrada, ningún soldado en las torretas.

Urlen contempló la fortificación y le confortó la idea de dormir tras la seguridad de unas murallas, tras días de vagar por tierras salvajes.

Las puertas se abrieron mientras se aproximaban y aparecieron arqueros en las torretas que les apuntaban al tiempo que lanzaban advertencias y les alentaban a deshacerse de cualquier arma que portasen. El orgullo guerrero del sureño le hizo llevar la mano a la empuñadura de su arma, idea que desechó al ver la comitiva de guardias armados que acudía desde el interior de la ciudad.

La expresión de Dindan, como en otras ocasiones se volvió sombría y abrió su instrumento, pero no paso nada, antes de que llegara a accionar alguno de sus mecanismos se lo arrebataron, a ambos les despojaron de su equipo y los maniataron.

Urlen había sufrido un pálpito de miedo al ver el gesto de su compañero, pero al quitarle los guardias el Canundrón fue como si un velo hubiera sido retirado de su vista y saliese de un sueño, viendo por primera vez a Dindan como lo que era, un triste hombrecillo, loco y patético, que sin su juguete lloriqueaba mientras lo apresaban.

Los arrastraron adentro y el joven caballero buscó refugio en el sarcasmo:

- ¿Amigos tuyos? – preguntó al bardo, que hipaba con cara de atontado.

El verde

2010-07-08T09:09:00.005+02:00

Kira estaba acostumbrándose a las nuevas habitaciones, curioso, nunca habían tenido, así que en realidad estaba encantada.

Su nuevo hogar era el edificio verde, un coloso casi derrotado en aquel paraje polvoriento. Había acogido a la nueva familia como lo hizo con oficinistas y científicos cuando tenía otros propósitos.

Ellos eran Sofía y sus hijas Kira y Menut, de diecinueve y seis años respectivamente, las protegía Ryo, cuñado de Sofía y tío de las niñas. Gracias a él las mujeres nunca necesitaron más protección de los hombres sin escrúpulos del páramo.

Según los adultos estarían más seguros lejos de las grandes ruinas, donde los desalmados se abastecían de lo que necesitaban como animales carroñeros. Vivir apartados, resguardados y seguros hacía que Sofía y Ryo pasaran casi todas las horas de luz lejos de casa buscando comida y agua. Dejaban a Menut al cuidado de Kira y esta se perdía en sus sueños.

La niña jugaba entre los escombros y saltaba de piedra en piedra, Kira estaba dibujando nubes en una pared con un trozo de tiza, un original cielo verde. Menut se cansó y se durmió sobre su hermana que contemplaba el páramo imaginando el antiguo mundo. Vehículos, grandes ciudades llenas de gente feliz, con agua al alcance de la mano, fruta a montones en los mercados, televisión, el sueño perfecto de la humanidad.

Vio entonces una calle y era inusual, porque solo las había visto en fotos y dibujos. Tres casas prácticamente idénticas y consecutivas se conservaban entre los restos de otras que fueron iguales y le devolvían la mirada. Era solo un pedazo del pasado y estaba aislado sobre una escombrera igual que todos los pedazos que había por allí.

Le gustaron aquellas casas guarnecidas entre chapas y esqueletos del mundo desaparecido, reforzaba su ensoñación. Acarició la cabeza de Menut metiéndole los dedos en la melena oscura y le susurró al oído.

- Un dia tendremos una casa así – besó su mejilla – y yo tendré un jardín con flores.

De buen humor

2010-07-08T08:11:00.003+02:00

Los relámpagos llegaron primero, como es natural. La lluvia, pausadamente al principio con furia después, caía sobre la ciudad.

Él estaba solo en casa, viendo como otros salían a la calle y se malhumoraban ante la visión del asfalto húmedo.

Los arboles estaban visiblemente alegres, saludando a la lluvia, él hizo lo mismo, disfrutaba la lluvia aunque a otros no les gustara.

Se puso un chándal gris viejo y salió a correr, quedando calado en pocos segundos. Agitó la cabeza bajo el chaparrón, respirando el aire húmedo y limpio.

Unos gorriones se refugiaban en una cornisa cercana y asomados a la calle vieron al alegre corredor, que apoyó las manos en las rodillas lanzando bocanadas de vaho.

El agua recorría toda su cabeza, arrastrándole el pelo delante de la cara, al apartarlo vio a los pajarillos y les sonrió, mientras, a su alrededor caras en grises muecas.

No disfrutaba la lluvia sin importarle que a otros no les gustase, la disfrutaba porque ellos la odiaban.

Invierno 9

2010-06-30T09:38:00.003+02:00

El viento que recorría el valle traía olor a pastos, algo que un viajero en aquellos parajes agradecía de inmediato, la cercanía de la civilización.

Nuestros protagonistas habían alcanzado un sendero que recorrían desde el día anterior y estaban más tranquilos. El deshielo era evidente en el cauce cercano de un riachuelo que crecía por momentos y se podían ver viejas canalizaciones de agua para cultivos que el hombre había perdido antaño frente a la naturaleza.

Las tierras salvajes dieron paso a pastos y colinas, una combinación bella en su sencillez enmarcada por montes y montañas nevados.

Era su segunda jornada en aquel nuevo terreno y Urlen empezó a imaginar porqué la ciudad se llamaba Arboleda. Una línea verde, que tan solo era el comienzo, anunciaba la existencia más adelante de un inmenso macizo boscoso.

El valle se abría entonces a tierras llanas que iban ladera abajo, dejando Arboleda y su sinonímico entorno como puerta a la montaña. La ciudad podía verse a lo lejos rodeada de frondosidad.

- Ah… el hogar – dijo Dindan con una amplia sonrisa.

Invitado

2010-06-30T09:03:00.004+02:00

Hay una fiesta en la sexta planta. Todos están felices, ríen, brindan y disfrutan del ambiente.

Ahí, sin hacer ninguna de esas cosas estoy yo. Me pregunto que estoy haciendo allí, porqué me invitaron. No hay una emoción definible en mi interior, pero si agitación. Estoy cerca del mareo, nada me parece como debería ser.

El jolgorio a mí alrededor me satura y salgo a una terraza. Muy por debajo los sonidos de una ciudad adormecida me calman. La puerta se abre y un rostro feliz me hace compañía. Me pregunta como me va y le digo la verdad, me estoy pudriendo por dentro. Posa la mano en mi cabeza con cariño y me dice que todo se arreglará, después regresa adentro.

Aunque crean conocerme o yo a ellos, todos sabemos que es una mentira aceptada de común acuerdo, para no asumir la debilidad de nuestras apreciaciones.

Desde fuera de la fiesta la veo como estando adentro, igualmente no pertenezco allí, en realidad a ningún lugar. En ese balcón, solo, es donde pertenezco, en la “compañía” de alguien que me acepta y conoce. De otra manera siempre soy un invitado en una fiesta que no comprendo.

Invierno 8

2010-06-17T10:55:00.002+02:00

Todo alrededor de Urlen se agitó, las rocas se resquebrajaban y el suelo vibraba como lo haría bajo una estampida de enormes bestias.

Dindan se alzaba ahora flotando en el aire mientras reía y golpeaba los mecanismos del Canundrón más enloquecido de lo normal. Relámpagos y rayos multicolor salían del instrumento y causaban destrucción allá donde golpeaban.

El impulso del joven guerrero era huir, pero el miedo paralizaba sus piernas, una angustia indescriptible amenazaba con cortar su respiración y entonces… abrió los ojos.

Nunca había tenido una pesadilla así que Urlen estaba nervioso como mínimo. Su frente estaba perlada de sudor pese a la baja temperatura. Frente a él Dindan dormía plácidamente. Con una sonrisa en la boca ronroneaba y hacía ruidos propios de un animal satisfecho.

Seguían en un campamento improvisado de camino a Arboleda, la única población de la zona y lugar de origen del músico loco.

La perspectiva de acercarse a la civilización –juntos además- no hacía felices a ninguno de los dos viajeros, pero se lo escondían el uno al otro debido quizá a que la necesidad de asociarse era tan patente en los últimos días como su desconfianza mutua. Habían acelerado su descenso por aquel valle alentados por los lobos que les seguían hacía poco y que se encontraban envalentonados por la mejoría del tiempo.

Al acordarse de ellos Urlen tuvo un escalofrío y se arrebujó en sus mantas, poniendo atención a los sonidos tras el viento.

Dindan soñaba con un pastel enorme.

Madrid IV

2010-06-17T10:46:00.001+02:00

Siempre hay una pareja besándose y otra discutiendo, gente mirando lascivamente a otra. Siempre hay alguien durmiendo en un banco. Siempre hay dos amigos paseando que no se dicen claramente lo que sienten, por puro e inocente que sea. Siempre hay alguien disfrutando y alguien jodido. Siempre hay tráfico en movimiento y prisa impregnada en el aire. Siempre hay un semáforo con peatones que lo cruzan. A veces si te fijas, una ventana está abierta en un edificio con muchas parecidas. Siempre hay dinero en movimiento. Siempre hay sopor encerrado consumiéndose lentamente. Siempre hay niños en un parque. Siempre hay humo. Siempre hay anuncios. Siempre hay noches con búhos y gente dentro que se deprime al ver algo. A veces es un día de suerte. Siempre hay luz…y polvo en alguna parte y oscuridad. Siempre y nunca.

La grieta

2010-06-17T09:07:00.008+02:00

Miraba al suelo, porque ese era siempre su estado de ánimo. Había una gran grieta que recorría de parte a parte la losa que el gobierno municipal instalara hace incontables años frente a la casa para formar una bonita calle de barrio residencial. El asfalto que en su día había a continuación ya no estaba, ni tampoco cinco metros de tierra que yacieron bajo él. La losa estaba así, casi suspendida en el aire.

Más allá el horizonte se coloreaba amarillento. El mundo era sólo un páramo estéril. Algunas construcciones agonizaban en aquel mar de nada, a su alrededor resistían acumuladas las escombreras que recordaban a la humanidad que las crease.

A Armand, el último hombre vivo, le gustaba la vista. Llevaba una vida viéndola. Solía pasar la vista de la gran grieta que adornaba la losa de la entrada a los pocos edificios semiderruidos al fondo, nada cambiaba nunca.

El edificio rojo estuvo infestado de ratas enormes una vez, así que aquella fue una época divertida para Armand. Subía a la vieja torreta antiaérea de su casa y las hacia puré.

El edificio verde en cambio le resultaba interesante, conservaba algo de su integridad estructural, podía serle útil. Y… le pareció apreciar movimiento, “Ratas enormes o esos malditos perros molestos otra vez”, se dijo.

¡No! Eran… o parecían ¿humanos? ¡Pero ya no había más! ¡Él era el único! ¡El único que podía haber!

Subió la escalera metálica de acceso al observatorio, con las prisas y la excitación rompió adornos de la vivienda y se golpeó con muebles, escalones y lo que encontraba a su paso.

Desde el catalejo confirmó sus sospechas. Cuatro figuras humanas. ¡Imposible! Era lo único que podía pensar. Cuando su expresión de incredulidad fue completa la vieja losa de la entrada pareció sentirlo. Con un crujido se partió para caer rodando por la ladera de la colina.

Los cambios, al parecer, eran inevitables.

Madrid III

2010-06-02T11:17:00.003+02:00

Es sábado por la noche, un crisol multicolor es el collage en que se convierten las calles, lobos solitarios, bellos rebaños de ovejas, vampiros en cuadrilla, cabrones resabiados, todos montados en el tren de la adrenalina nocturna.

Todo parece ingenua e inocente alegría, pero en algunos rincones se enquista la decadencia y la perversión. Como respondiendo al olor de esto ultimo coches de la policía nacional encienden sus sirenas y atraviesan las arterias a toda velocidad y con toda probabilidad equivocados de dirección.

Unos cuantos cuya inteligencia y prudencia están en equilibrio salen directos de los bares a sus coches y luego a un nuevo bar.

La avalancha de gente no se detiene un segundo, un local de moda se vacía y otro se llena, la artificial alegría de la ebriedad nocturna llena muchos espíritus, se forman vínculos para acabarse a continuación, las reglas se olvidan o se permite romperlas temporalmente, un desorden no desbordante ronda las calles, el calor aumenta.

Risas resuenan escandalosamente al rebotar contra fachadas y suelos, chicas preciosas cuidadosamente maquilladas y bronceadas equivocan sus prioridades, un chaval que las mira deseoso se da cuenta de lo injusto de su existencia y decide irse a casa en ese momento. La totalidad de incidentes en tan corto espacio de tiempo hace detenerse el mundo, los relojes no avanzan en apariencia y solo el clarear del cielo amenaza romper el encantamiento.

El tono cambia de índigo a celeste y la fiesta se acaba para casi todos, el Sol aparece y cariñosamente acaricia las azoteas y cúpulas de muchos edificios, algunos antiguos y de función olvidada, pero de contradictoria belleza que aspira a la eternidad.

Invierno 7

2010-05-26T08:07:00.002+02:00

A continuación no cambió gran cosa. Los dos salvajes montañeses se habían desecho junto a Rolf, su líder. Ahora solo eran dos montones gelatinosos de color rojo oscuro que humeaban en el aire frio de la mañana.

El que fuera el jefe de una banda miró en lo que se habían convertido sus esbirros, el “pastel” que observaba burbujeó entre vapores nauseabundos y un sabor amargo subió por la garganta de Rolf que se esforzó para no vomitar.

Urlen salió de su escondrijo tras las rocas, horrorizado ante lo que había visto y seguía viendo. Le inquietaba profundamente todo aquello, pero más aún que quizá influido por la música del Canundrón, no estaba nervioso en absoluto. Había combatido y visto hombres morir de manera sangrienta y cruel, a veces incluso mujeres y niños, pero lo que ese bardo demente acababa de hacer…

Saltó desde las rocas a la nieve y Dindan que no había dejado de mirar a Rolf con expresión divertida, volvió la cabeza y echó un ojo a Urlen por encima del hombro.

- ¿Ya no te escondes? ¿Vas a acabar con su sufrimiento? Esto está más cercano a la justicia para ti ¿verdad? – le espetó en un tono tan malicioso como impertinente y luego se rió sádicamente.

- Pero… - la tensión presionaba la garganta de Urlen, que volvía en sí - ¿Qué has hecho? ¡¿Qué has hecho?! – ante la espantosa escena dejó caer espada y escudo y se llevo las manos a la boca para no gritar y luego las llevo a la cabeza para que su cordura no escapara de su cráneo.

- Lo que hago es lo mismo que vengo haciendo, ayudarte. Aunque no muestres ni pizca de agradecimiento. Aquí tenemos a otro animal indefenso para que lo mates, se nos ha acabado la carne, así que… - dirigió sus ojos nuevamente a Rolf, paralizado a solo unos metros.

El montañés era estúpido, pero reconocía la muerte al verla. Devolvió la mirada con la cara torcida por el horror y salió corriendo claramente presa de la locura. El eco de sus gritos resonó valle abajo.

Dudas profundas

2010-05-25T08:35:00.004+02:00

Estaba claro, preguntar en internet que afición prefiere la gente (Deportes, Libros, Videojuegos, Cine, Rol y/o juegos de mesa, cartas, etc e Internet), ha tenido un desenlace predecible, Internet tuvo el incontestable resultado del 100%.

Si la Música no iba incluida entre las opciones es porque sencillamente asumo que es combinable con cualquiera de ellas (en el Cine por ejemplo esta totalmente integrada).

Durante un tiempo dejaremos lo de las encuestas, por el momento no se me ocurren más preguntas que lanzar al aire. Gracias por la participación.

Qué mal está la tele...

2010-05-21T09:43:00.001+02:00

Y no es que lo diga yo, es un hecho. Hace un par de mañanas desayunaba frente a imágenes de "pseudoactualidad" informativa, el típico telediario mañanero hambriento de algo que contar.

Aparecían secuencias de granjas de cerdos mientras los textos superpuestos predisponían a encontrarlas crueles y poco humanas. Las había grabado una asociación de defensa animal, al estilo que tanto gusta a los periodistas actuales, un reportaje de investigación con cámara oculta.

Luego, un portavoz de la asociación comentaba el asunto poniendo verde a la administración por su falta de control, algo que siempre me gusta y también aconsejando al consumidor no comprar productos de origen animal para combatir a una industria que, tan cruel como avariciosamente explota a los pobres animales, incapaces de defenderse ellos mismos.

A estas alturas su argumentación entre vegetariana y con regusto infantil edulcorado ya me estaba aburriendo. Cierto que cualquier cosa que te comas estuvo viva y las industrias humanas lo han torturado y explotado hasta la muerte, es por eso que te lo puedes comer.

Ojo, digo bien, cualquier cosa. Porque por ahí hay unos vegetarianos radicales que se creen que aparte de su salud, también su karma se resiente menos si comen plantas. A ellos, deberíamos dejarles reflexionar.

Es que dan la sensación de necesitarlo. ¿Acaso las plantas no tienen sistema nervioso? ¿Un feto, un huevo y una manzana no son lo mismo? ¿No es sangre la savia? ¿No es destructivo, torturador y explotador el cultivo industrial para consumo humano? Unos cuantos han decidido que no porque su comida no se queja cuando la matan.

A ese idealista que aparecía en el informativo le contaría que la familia media, que casi no llega a fin de mes, dificilmente tiene tiempo, imaginación o dinero para encajar en su vida no consumir productos de origen animal.

Ya que somos tantos y hay que darnos de comer, aunque con sus siempre cuestionables métodos, la industria alimenticia nos tiene bien surtidos (en exceso de hecho) y estoy totalmente de acuerdo en vigilarlos, sancionarlos (cuando proceda) o lo que haga falta para que nadie tenga queja. Pero por favor, sin falsos idealismos ni dietas hipócritas.

Madrid II

2010-05-11T08:27:00.000+02:00

Camino cerca de Bilbao y entro al metro, mi propia prisa me empuja pero algunos de los otros pasajeros también. Tengo que hacer transbordo en Sol, me abro paso entre los turistas y los que sencillamente no entienden que otros tienen que llegar a alguna parte y ellos con su actitud despreocupada del resto de la humanidad cabrean a quienes tienen poca paciencia –como yo- y cosas que hacer.

Justo me dirijo a las escaleras que dan al andén de mí línea y una vendedora ciega de cupones de lotería hace gestos al aire y grita:

- ¡Oye! – no estoy seguro de sea a mí (hay más gente alrededor), pero respondo.
- ¿Si? – agita ante mí cara un billete de diez euros que tiene en la mano.
- ¿Es bueno? – pregunta apremiante.
- Si… yo diría que si – ni pensaba en tener ese tono de duda en mi voz, pero me salió.
- Vale, gracias – me despachó en un segundo.

Subo a un vagón gobernado por el aburrimiento, muchos rostros de mirada esquiva parecen aguardar por algo más que la llegada de su destino. La atmosfera cargante se rompe cuando un grupo de colegialas con faldas a cuadros invade un cuarto del espacio. Aunque solo hablan de chorradas, veo su inocencia y juventud de espíritu y me ataca la melancolía.

Salgo a la superficie y entro en una oficina, espero mi turno con ilusión y escepticismo. Paso a un despacho con un trajeado tras una mesa, todo en ella esta perfectamente ordenado, como el peinado de mi entrevistador.

Me vende el fantástico trabajo que tiene para mí, ofertando a potenciales clientes un producto revolucionario, el novísimo “Ionizador aéreo”, que por expansión de iones en el aire domestico purifica y esteriliza el ambiente en el hogar. Le pregunto cuanto cuesta el cacharro y el me responde que semejante maravilla tecnológica cuesta sólo quinientos euros, de los que me tocaran enteramente cincuenta, pero en caso de que vendiera más de diez mi jugosa comisión ascendería a setenta euros.

Me dice que normalmente el proceso de selección es más largo pero mi actitud y presencia le convencen de que valdré para esto, así que me cita para ir al día siguiente con un supervisor a hacer mis primeras ventas y ver que me parece. Estrecho su mano sonriendo y le despido hasta mañana mientras mentalmente me juro cortarme los genitales con unas tijeras de podar si vuelvo a verme en una situación parecida.

Llego hasta mi coche con un agobio familiar, estrés de ciudad. En el tráfico me muevo con la misma sensación de estupidez global a mí alrededor, todos aborregados y con atención omisa a las normas de conducción –que no es que me gusten mucho- que ayudarían al menos a moverme más ágil entre ellos. Dos que no parecen tener mi aguante aceleran y sobrepasan rápida y peligrosamente las concentraciones de vehículos, tampoco esos imbéciles me hacen demasiada gracia, incluso menos que los borregos.

Estoy parado en un semáforo y se me acerca un hombre casi anciano y un poco regordete, balbucea algo, pero no entiendo nada y tengo que bajar el volumen de la radio.

- ¿Perdone?
- Que…mmmm…tengo sangre, mira – señala a su pierna y veo manchas en su pantalón de sangre y pus resecas.
- ¡Ostias! ¿Quiere que le lleve a un hospital? – mi ofrecimiento es sincero, pensando en algo grave.
- No…-dice con un tono lastimero- mmm…dame un euro o algo…mmm –el recuerdo de mi bolsillo con unas pocas monedas rojizas de escaso valor se me hace visible.
- No tengo un duro –lo digo con convencimiento que él debe interpretar como una brusca negativa.

El viejo se aparta de mi coche y repite su ritual en la siguiente ventanilla. El semáforo cambia a verde, acelero para alejarme de allí. Puto dinero.

Invierno 6

2010-05-10T09:22:00.003+02:00

- ¡Maldito idiota! Quedándote ahí en medio descubrirás nuestra posición desde muy lejos. Moriremos. ¿Entiendes eso?

Las palabras de Urlen no detuvieron al alocado músico, que completó su ritual. Las primeras notas sonaron entonces, pero no tenían nada en común con la última vez que el caballero había visto el Canundrón en funcionamiento.

La música que siguió era hermosa, tan bella que uno podía quedar extasiado como el infeliz animal del día anterior solo por su belleza, pero el joven sureño no sintió nada extraño, solo una emoción que no había conocido antes, porque nunca había oído una buena melodía, no digamos ya algo de una belleza que se aproximase a la que estaba presenciando.

Los tres caballos y sus jinetes aparecieron desmigajando el suelo a su paso, rápidos y feroces, el brillo de sus armas desenvainadas era visible desde la distancia, sus intenciones, evidentes.

Una vibración empezó a tamborilear el suelo y este a su vez se deslizó sutilmente, al principio los asaltantes no lo notaron, segundos después ya no podían escapar, un pequeño alud, controlado con una invisible mano gigante, arrastraba animales y personas hacia Dindan. Al llegar a él se detuvo, a la par que la música y las luces del Canundrón. Los tres hombres se levantaron.

- Eh… - gruñó el más grande, que lucía una cicatriz en la mejilla y actitud de líder - ¿Tu quién eres? ¿Dónde está el metal que transportabas? Lo hemos visto brillar en la distancia y parecía plata, desentiérrala o te mataré más despacio de lo previsto.

- Siempre he dicho que los montañeses sois idiotas.

- Eres muy valiente para ser un hombre muerto.

- ¿Muerto? ¿Lo ves? Te dije que estamos muertos – el bandido frunció el ceño y lo tomó la frase dirigida a un tercero por uno más de los gestos nerviosos del hombrecillo extraño.

- Deberías ser razonable y darnos la plata, no me interesan tus historias, te cortare despacio si no gano algo de dinero hoy.

- Esto que tengo aquí vale dinero – alargó la mano mostrando la caja de madera oscura cubierta de cristales coloridos, que a su ignorante antagonista le parecieron gemas, pequeñas, pero gemas.

- Pues dánoslo, o te lo arrancaremos de las manos, después de arrancártelas también – miro a sus compinches y los tres rieron sintiéndose fuertes e intimidantes.

- Tened…

La música volvió, era rápida y acompasada, bella pero triste, los hombres ya no se reían.

- Rolf – uno de los esbirros del líder le toco el hombro con mano temblorosa – creo que es el loco de Arboleda, dicen que desapareció en la montaña, en la caverna verde…

Entonces Rolf (que así se llamaba aquel infeliz), comprendió que todo iba a salir mal, no iba a ganar dinero y no iba a cortar a nadie ese día. Tragó saliva y sus dos compañeros simplemente comenzaron a desangrarse por cada orificio de su cuerpo a toda velocidad, tanta como la que había adquirido aquel intenso tema.

Dindan parecía a miles de kilómetros mientras sin parar golpeaba cuerdas, apretaba resortes y no apartaba la mirada de los dos cuerpos que se convertían en pulpa.

Madrid I

2010-05-08T12:08:00.002+02:00

En uno de sus dorados atardeceres hay un atasco en alguna de sus perennes obras, los coches alternan estar parados y moverse máximo cinco metros, con el polvo y trabajadores inmigrantes que doblan turno como escenario.

Algo inapreciable en mitad del embotellamiento hace que aparezca un movimiento lento pero constante –probablemente algunos desesperados por llegar tarde sencillamente se han esfumado-. En la actividad parecida a una procesión de hormigas aparece un gigante crujiente. Ruidoso y polvoriento un camión se une a la comitiva. Hay algo majestuoso en su forma de integrar el caos en la ordenada marcha, de tal manera que activa aún más el recién adquirido ritmo. El movimiento a su alrededor asemeja una batalla con un frente roto por la entrada de un poderoso contingente enemigo.

Las turbulencias del viento arrastran un manto marronáceo sobre la escena, podrían darse en algún desierto, aunque en este –el de la civilización- hay menos vida natural.

Son las seis de la mañana, todo se agita, muchos se apretujan en las paradas de autobús o las estaciones de metro, son los que empiezan el día, en dirección contraria los que lo terminan, como si quisieran hacer rotar la Tierra contrasentido.

Muchas luces se encienden y más vehículos se unen al tráfico, que nunca acaba. Los perezosos corren para no llegar tarde y los madrugadores llegan a las cafeterías justo antes de entrar a trabajar. Nada parece casual, todo está orquestado por la cotidianidad y muchos no sabrían decir en que día de la semana se encuentran.

En esta rutina unos heraldos de la anormalidad colisionan con su coche contra un poste que anuncia –miente- crema anti-celulítica, se dan prisa en moverse del lugar, pero su tartana esta jodida y unos policías locales ven su particular rutina también ponerse en marcha.

La máquina chirría y emite sonidos lastimeros, casi de agonía, desde las alturas es un corazón gris, metálico, maloliente y lleno de tensiones, vivo, pero máquina al fin y al cabo. Algunas células muertas son reemplazadas, las nuevas aún no han engrisecido, pero lo harán, los hombres parecen –parecemos- nanobots de un complejo sistema, reparando pequeñas fisuras en el órgano, para evitar el colapso, con esa idea siempre en mente, aunque ya nadie tiene recuerdos claros del ultimo infarto, salvo algunas células que pronto serán reemplazadas.

En un parque se celebran las fiestas de un barrio, se forman parejas y otras se rompen, bailando entre el exceso y el deleite algunos no encuentran su lugar, como no lo harán nunca, contemplan la vida. Dos adolescentes melancólicos, algo ebrios, charlan sobre su incapacidad para afrontar la realidad, por instantes de inestimable valor se sienten libres, aliviados por su tan familiar acomodo al encarcelamiento cotidiano.

Mierda de teclado

2010-05-06T10:13:00.006+02:00

Debido a problemas técnicos he aplazado un poco el posteo, pero volveré dentro de poco.

Se que los lectores fieles del blog (si, los dos) han estado pasándolo mal, pero paciencia.

La encuesta que quedó pendiente era "Fama o Dinero". Y esta claro...

NADIE escogió la Fama, es la más complicada de las elecciones. ¿Quien quiere que le conozcan cuando puede ser asquerosamente rico a secas?

El Dinero, por contra, es valorado como la elección prioritaria por el 40%, pero cuidado, a veces mucho dinero conlleva fama no deseada.

La opción no contemplada en la pregunta de la encuesta, Poder, se llevo el gato al agua con el 60% de las almas compradas y por muy buenas razones. El poder es sinónimo de dinero o al menos de control del mismo, en bolsillos propios o ajenos. Y por supuesto, se pueden elegir muchas cosas con poder, como el propio nivel de la incomoda fama, donde vivir, donde morirán otros, etc.

Creo que son resultados bastante esclarecedores de por sí para comentarlos más.

Infección

2010-04-09T09:48:00.003+02:00

Infección

De carácter marcadamente friki, el último test (“Ante la infección Zombi”) tuvo buenos resultados o al menos a mi me han gustado, suelen gustarme porque soy fácil y lo sabéis.

Lo que de verdad me hizo disfrutar fue la respuesta ganadora “Iba a disfrutar haciéndolos picadillo, aunque durara poco”, con un 71% de los votos. ¿A quién no le gustaría triturar humanos sin consecuencias? Todo un final…

En segundo lugar, la respuesta de los supervivientes “El nomadismo me salvaría, junto a los míos” sacó un 28%, bien por vosotros.

Las restantes “Convertiría mi casa en un fortín” y “No hay esperanza” (que son casi lo mismo ante la infección zombi), no tuvieron ni un triste voto. Habeis estado listos.

Gracias como siempre por la participación.

Ira

2010-04-09T09:12:00.008+02:00

Bajo las escaleras del metro con prisa, siempre me cabreo mucho en ese estado, el ácido corrosivo punk rock que se filtra desde mis oídos a mi cerebro aumenta la velocidad de la ira.

Las escaleras mecánicas parecen no tener final. Hay un tío atravesado junto a su enorme maleta, aunque voy entre estresado y psicótico busco amabilidad en algún lugar y le pido por favor que me deje pasar.

En el tercer tramo de escaleras llegando al andén prácticamente, un caso parecido. Mucha gente se ha alineado a la derecha para dejar pasar a los que, como yo, tenemos prisa. Menos ese gilipollas que charla despreocupadamente con su amigo ocupando el lado izquierdo. Reúno los restos de mi moribunda cortesía y hago mi amable petición de nuevo, él me ignora, vuelvo a decirlo, esta vez más alto.

Sigue ignorándome y puedo oír como el metro que quería coger se aleja de mí, como mi escaso tiempo. Así que exploto.

- Oye, debe ser una putada tener parálisis cerebral.

- ¿Qué dices tu? – me pregunto si de verdad sabía hablar o lo imaginé.

- Digo que tienes parálisis cerebral. No la divertida, con espasmos y dolor. La del tipo soy un puto estorbo para cualquiera más listo que una lechuga y voy a votar por costumbre.

- Oye niñato, deberías tener un poco mas de educación.

- Y tu empatía, si es que no necesitas un diccionario para saber lo que es.

Después me recuesto en un sillón. Un niño se acerca y me pregunta “¿Qué es la venganza?” y no puedo evitar una versión propia de la sinceridad: “Algo por lo que quemaría el mundo.”

Invierno 5

2010-03-31T13:54:00.009+02:00

A la luz de aquel nuevo día, el paseo que nuestra extraña pareja daba por la ladera de aquella montaña parecía algo muy diferente. Un viaje de placer incluso. Pero la humedad de las botas y el frio circundante ayudaban muy poco a reforzar esa ilusión.

Urlen estaba ya convencido sin duda. Dindan estaba loco.

Más loco que un hombre muy anciano que vivía en los dominios de su padre, en mitad de las tierras salvajes y que decía había visto la cara de los dioses. Y pensaba esto el joven guerrero porque su acompañante canturreaba melodías sin sentido y las mezclaba con una charla consigo mismo que no se podía entender, siempre entre dientes y riendo arbitrariamente a la vista de cosas nada cómicas para Urlen, como una roca nueva en el camino o el Sol apareciendo tras las nubes.

Desde luego la estación fría sentaba esplendorosamente a la visual del valle que tenían por debajo e incitaba a respirar el aire fresco con olor a pinos.

Dindan masticaba una raíz y charlaba su soliloquio incomprensible y entonces se detuvo, quedó en tensión con la vista en el horizonte y alzó la cabeza súbitamente. Unos instantes después se oyó el reconocible sonido de caballos al galope y en un oído entrenado (como el de Urlen) sonaba como un mínimo de tres monturas.

Sabiendo que eran inferiores, el hombre de armas tomó una posición segura tras una roca, lo bastante oculto para alguien a esa velocidad. Por el contrario, el músico bajó al suelo la caja que llevaba a la espalda, el instrumento de otro mundo conocido como el Canundrón.

- ¿Qué haces chalado? Al menos tres hombres vienen a toda velocidad y creo que bajan desde aquella planicie, deben habernos visto y seguro que quieren robarnos.

- Seguro… - aunque Dindan parecía compartir la aseveración, estaba ido, claramente. Y seguía en lo suyo.

- ¡Escóndete!

- ¿Por qué? Esos miserables pagarán todo lo que han hecho en sus vidas. ¿No responde eso a tu concepto de la justicia? – una vez más sonrió de esa manera que helaba la sangre de Urlen.

- Porque – tomó aire – llegarán y te verán desde lejos y entonces te matarán con sus arcos y ni esa posibilidad (que no puedo decir que me entristezca especialmente), ni tu alternativa responden a mi concepto de la justicia o de lo que debería pasarnos hoy.

- Pobre ignorante. Debes empezar a creer – la caja estaba abierta y Dindan la dejó sobre el suelo con ceremonia – no van a matarnos, ya estamos muertos. – volvió a reírse sombríamente y las runas del Canundrón reflejaron el Sol dibujando imágenes fantásticas sobre la nieve.

Polaridad

2010-03-29T18:46:00.002+02:00

La última encuesta ha estado repartida.

A la pregunta “¿Orden o Caos?” los visitantes han respondido de manera variada.

Para mi disfrute personal, nadie ha votado la opción “¿Pero esto de qué va?”, demostrando que los votantes estaban bien informados, gracias.

Y para mi escarnio el “Orden, no existe otra respuesta” obtuvo el 25% de los votos, demostrando que aún hay quien no se ha enterado de que este mundo nuestro ya es un pozo de invariabilidad y monotonía. ¿Qué hace que alguien quiera más?

El “Caos ¿porqué no?” se llevo igualmente un 25%, algo que avala mi teoría de que son dos líneas de pensamiento que suelen obtener el mismo seguimiento, por mis preferencias personales, doy la enhorabuena a los idealistas que creen que aún se puede ganar la batalla.

Finalmente, la lógica se impuso y “Equilibrio, es lo ideal”, fue el lado de los vencedores con un 50% y hasta los fanáticos de las otras dos ideologías (que espero siguieran con interés esta crucial encuesta), deben reconocer que es en el fondo y la forma, lo ideal.

Invierno 4

2010-03-23T09:17:00.003+01:00

El nuevo día amaneció claro y menos frío. Dindan no había conciliado el sueño en toda la noche, inquieto como siempre, pero esta vez presa de una excitación especial.

Entrecerró los ojos en un gesto que le hacía parecer aún más siniestro y observó detenidamente al joven caballero que dormía profundamente. Urlen, aunque desconfiaba del músico, fue vencido por su cansancio y cayó rendido al acabar la cena.

Robusto y de aspecto saludable, sus largos cabellos oscuros caían sobre su rostro barbudo, en una mezcla de tosquedad y refinamiento. Sus prendas estaban confeccionadas con buen cuero y protegían todo su cuerpo.

Junto a él, descansaba el equipo de guerra, un recio peto de metal como protección, sencillo y rematado con hombreras anchas, acabadas en crestas metálicas, imitando a llamas. Junto a la armadura estaban las armas, arco largo y un carcaj de flechas y la espada, guardada en su vaina.

Le había fascinado esa hoja desde que cortara limpiamente la carne de la cena, la sangre fluyendo podía producir un efecto hipnótico en él. Sin apartar los ojos del acero cubierto de símbolos y escudos heráldicos se perdió en sus pensamientos, encendidos por el recuerdo del rojo fluido.

Dirigió los ojos inconscientemente a las montañas y las cavernas bajo ellas, buscó el lugar donde reptaba un viejo mal y casi cruzó el miedo su mirada un instante.

Dindan devolvió su atención a la espada, a la que contemplaba con una sonrisa malévola en la boca.

- ¿Qué estás mirando? – Urlen se aclaró la garganta – Esa es la espada de mi abuelo, no la mires.

- No la miraba – mintió, pero quedaba disimulado en su nerviosismo habitual – pensaba en lo bello de sus formas – sonrió de oreja a oreja y su aspecto no era nada afable.

Una semana larga

2010-03-22T09:07:00.007+01:00

La semana de la ultima encuesta ha durado más de lo previsible, mis disculpas, problemas varios me han mantenido un poco estéril, creativamente :)

La ultima encuesta “Muerte predilecta”, tuvo como respuesta más votada “Devorad@ por un dragón” (57% de los votos), algo que me gusta. Por un lado verías un animal mágico y disfrutarías de unos últimos instantes entrando por entero en la boca de un animal, ¿y no vive actualmente ningún animal capaz de hacer eso verdad?.

Las otras opciones “Mientras duerma siendo ya viej@” (esta era fácil que le gustara a alguien), “Cayendo desde muy alto” (la de los valientes, sin duda) y “Ninguna ¡Que horror!” (esto para mi es como decir: "Espero no diñarla nunca o ¡al menos que duela poco!") obtuvieron un voto cada una.

Trinidad

2010-02-24T10:30:00.003+01:00

Conozco un hombre que son tres. Como en las trinidades de las viejas religiones del mundo.

Uno es duro en apariencia, sensible en fondo. Otro aparenta sensibilidad y encaja los reveses con el aguante de los reyes de antaño. El tercero sabe cambiar y adaptarse y eso le da la superioridad ante quienes se creen mejores, pero jamás sabrán cómo él puede ser serio y gracioso a la vez.

Un tercio esta hecho de furia, dolor y melancolía. En otra parte late un corazón noble que bombea sus emociones a la justa medida. La tercera parte cierra un reflexivo equilibrio.

El todo es lo importante. La tempestad no afecta al hombre trinidad.

Tiene intuición para saber como serán las cosas e imaginación para guiar el camino aún no vislumbrado. Su capacidad para enfrentar la vida reforzará siempre sus otras partes. Y su razonamiento y curiosidad le impulsaran siempre al futuro.

Se quién es ese hombre, primario y glorioso, como los dioses de esas religiones. Y existirá siempre, mientras esté unido.

La opinión de las masas

2010-02-22T12:58:00.002+01:00

El pueblo (que es soberano) ha hablado.

A la pregunta: ¿No es un poco raro pagar por anunciar la marca de la ropa que llevas? Han respondido los visitantes con un abrumador 100% de los votos en la opción “Ellos deberían pagarme a mi”.

Así que desde aquí os animo a poner en práctica tan saludable pensamiento.

¿Cómo?

Sencillo, arrugando el morro al ver un logo mezcla de una D y una G en un diseño que podría hacer tu primo de seis años. Planteando la pregunta “¿Te pagan por llevar ese anuncio?” a tus amigos y conocidos ante la marca comercial que luce en sus prendas. O más sencillo, no comprando ropa cara que encima le echa cara y te usa de expositor.

Una vez más gracias por los votos a la consulta. Una nueva encuesta esta semana.

Invierno 3

2010-02-16T22:09:00.006+01:00

El fuego crepitaba y chisporroteaba en el interior del viejo árbol muerto en el que Urlen y su visitante cocinaban un venado, que tan sorprendentemente acababa de dejarse matar para ellos.

El hombrecillo decía llamarse Dindan y era el personaje más estrafalario que su estupefacto acompañante hubiera conocido. Sus rasgos eran los de los hombres de aquellas tierras, alto y claro de piel como de ojos, pero había algo diferente en él.

Su pelo era rubio claro casi blanco, alborotado y despeinado saliendo de su cráneo. Ocultaba parcialmente unos ojos azules siempre abiertos, que paseaban nerviosamente sobre cada detalle a su alcance. La boca mascullaba una ininteligible letanía y parecía estar mascando un invisible bocado que fuera escaso, como royendo una raíz, los dientes siempre a la vista.

Sus ropas no combinaban mejor. Se protegía del frio envuelto en la piel negra de un oso y bajo tan contundente protección vestía una camisa, amplia, con faldones de colores, verde, rojo y amarillo, al uso de acróbatas y juglares.

Dindan se sentaba en una caja de madera oscura tallada con runas e imágenes de una mitología desconocida, había estado abierta hacía muy poco.

Dentro de la caja estaba un instrumento que Dindan había llamado el Canundrón. Era un peculiar aparato. De la caja salía una bolsa de tela que recordaba a una gaita unida a un mecanismo que funcionaba como un acordeón, con la peculiaridad de estar accionado por numerosas cuerdas, botones y orificios en una aparatosa distribución.

- Extranjero – dijo Dindan al advertir la atención de su joven anfitrión por el Canundrón - ¿Quieres que toque una pieza? No algo como lo de antes, algo más… relajado. – apuntó mientras arrancaba un bocado de carne del hueso y sonreía.

Resultados

2010-02-15T15:27:00.002+01:00

La encuesta de la semana (¿Cómo arreglar la economía?) ha finalizado con el resultado ganador “Recortes del 40% en sueldos de altos funcionarios” por 3 votos contra los 2 votos obtenidos por “Ejecuciones del 40% de los altos funcionarios”.

Sorprendentemente nadie votó las opciones que incluían recortarnos los sueldos (esta claro que nos pagan demasiado) ni extender la jubilación a los 70 años (porque 67 años es quedarse corto).

Gracias por votar y espero que hagáis lo propio en la siguiente encuesta.

Jubilación

2010-02-09T10:47:00.007+01:00

José Luis trabaja como portero y jardinero de un edificio del barrio madrileño de Chamartín. Es esta una finca con cierta edad, como su cuidador, en los años setenta molaba, también en eso se parecen.

Pese a la edad, es un edificio de apartamentos de lo que en su día denominaban “gente bien”. Las necesidades de mantenimiento y limpieza son por tanto exigentes, para mantener la imagen de modernez, ya retro.

En el trabajo de un encargado de mantenimiento como este se pueden realizar la mayoría de las tareas en unas horas, normalmente las primeras horas de la mañana. José Luis lleva ya diez años haciéndolo, desde que a los cuarenta se separara.

Su vida había sido convulsa hasta esa época. Pasando de chapuzas a mecánico y electricista entre los dieciséis y los veinticuatro, cogió sus ahorros y montó unos ultramarinos, dos años más tarde traspasó el negocio y se fue a vivir a Brasil.

Estando en Brasil, donde no le iba mal, un coche invadió el carril por el que circulaba el coche de José Luis y su mujer, ella salió intacta, el sufrió graves lesiones de espalda y tuvo que volver a España, donde gastó sus ahorros otra vez, en curarse.

Cuatro largos años después estaba casi recuperado. La adicción a los analgésicos causada por su enfermedad agrió su carácter, su mujer le dejó. Al poco empezó a pensar en reconstruir su vida y consiguió un trabajo tranquilo, de encargado de mantenimiento de un edificio.

Ahora vive tranquilo, aunque cansado, por sus lesiones del pasado. Está algo más envejecido de lo que debiera para sus cincuenta y pocos.

Cuando tiene una noche dura, tras un largo día, piensa en los diez años y pico que le quedan para jubilarse y le agota la idea, se bebe un par de cervezas y se duerme viendo la tele cuando acaba el informativo de las nueve de la noche.

En una noche relajada, se sienta en su sillón, que masajea su espalda cansada y se queda “frito” sin más.

Hace poco no se quedo dormido ni aún tragándose cuatro cervezas, al parecer su jubilación iba a alargarse hasta los 67…

Invierno 2

2010-02-08T10:20:00.008+01:00

Urlen se arrastró sigilosamente por la nieve unos últimos metros, esperando alcanzar el origen de los impíos sonidos y las luces danzantes que los acompañaban. Tuvo que armarse de valor, sabedor de lo sobrenatural que le esperaba, su imaginación le decía que serían espectros o un aquelarre de brujas, nada menos malo que eso. Apenas sus ojos sobresalieron de la loma nevada vio algo insólito.

Un hombre extrañamente ataviado tocaba el instrumento más raro que Urlen había visto jamás, se balanceaba al hacerlo, pero a juzgar por las botellas vacías a su alrededor bien podía estar borracho. La música era una cacofonía indescifrable, pero atrayente, causaba fascinación, solo rota por las carcajadas del intérprete, las luces de muchos colores salían de gemas en la superficie del aparato.

El joven caballero avanzó buscando un ángulo para acercarse sin ser visto, desenvainó cuidadosamente su espada familiar y se situó a una estocada de distancia, apuntando el arma a su objetivo.

- ¡Eh, tu! – gritó dominante, pero la música no se detuvo - ¡Eh! ¡Vuélvete! – necesitó coraje para enfrentar lo desconocido en ese tono.
- Shhh… - susurró la figura, instándole a bajar la voz – Vas a asustar a la cena. – la voz olía a alcohol y locura.

Coincidiendo con esa enigmática sentencia, asomó entre la vegetación un venado. Miraba al instrumento con la misma perplejidad que Urlen unos instantes antes. El animal se acercaba tímida pero implacablemente, situándose a escasos metros de la escena.

- Mátalo. – dijo el músico sin detenerse - ¡Rápido!
- ¿…Que? – estaba confuso.
- Que…lo… ¡mates!

Los gruñidos en las tripas del caballero sureño le animaron a actuar, la espada centelleó a la luz de las estrellas y el blanco alrededor se salpicó de rojo.

Los viejos roqueros…

2010-02-07T11:29:00.007+01:00

¿Nunca mueren? Si algunos no lo hacen es porque toman la sabia decisión de recordar sus primeros éxitos. Reconozco que en esto no soy nada objetivo (cuestión de gustos), pero siempre he preferido los primeros trabajos, o los intermedios, en la mayoría de músicos que me gustan.

Viendo como decae el número de buenos temas según avanzan los años y los discos, me viene una inquietud tipo: ¿La creatividad o la originalidad se oxidan con el tiempo como las vitaminas de un zumo de naranja? Hay buenas “ancianidades” por ahí, algunos alcanzan estados más relajados en su estilo, como un tal Clapton…

Otros casos son más irritantes cuando me gusta de verdad el mensaje y las sensaciones que me producía ese artista. Mi mosqueo particular lo tengo con The Offspring. Admiro sus tres primeros discos. Iban hacia un buen punk rock californiano, de estilo propio, degenerando después en una parodia de ellos mismos. Tuve la oportunidad de verles en 2008 en concierto y lo único vibrante que nos gano a todos salía de su tercer y seguramente mejor disco.

Apoyo los comentarios que he leído por ahí, en los que resumen esto con un “se han vendido”. No debe ser fácil bajarse del tren de la fama y el dinero (reto a quien quiera a demostrar lo contrario), pero con sus buenos trabajos anteriores, para algunos (me incluyo), no tenían porqué suicidarse creativamente.

Esto hay quién lo aplicaría a otros. Yo hago lo contrario a lo lógico, que sería mirar adelante. Coloco un viejo CD en el reproductor y oigo una vez mas “Kill the president”.

(Para quien quiera comentar, por lo del reto, no me valen las gracias tipo “También se muere de éxito” firmado como Jimi Hendrix.)

Invierno

2010-02-05T10:08:00.003+01:00

Caía nieve sobre la ladera de la montaña. Este invierno estaba siendo duro, más de lo acostumbrado en aquellas frías tierras.

Urlen caminaba pesadamente sobre la espesa capa de nieve virgen, las huellas que dejaba tras de sí eran la única señal de vida humana o animal que podía verse. Llevaba dos jornadas de viaje desde que abandonara Nervinall, la gran ciudad de los mineros. Allí había defendido a un campesino de su señor, un hombre cruel que explotaba a sus vasallos, a quienes decía proteger. Sabía que no debía contravenir las leyes de una tierra que no era la suya, pero como caballero que era no podía permitir injusticia semejante.

La visión de aquellas blancas extensiones le hizo temer lo peor al caer la noche, ya próxima. El frio y muy posiblemente los lobos serian los peligros mas temibles de aquellas tierras, pero el viento que se levantaba por momentos le decía que sin un refugio, no llegaría a preocuparse de los lobos.

Encontró un árbol, o sus restos en realidad, en cuyo interior podría cobijarse sin problemas y hacer fuego, si encontraba leña seca. Era un gran ejemplar y había ardido parcialmente años atrás, desde entonces había albergado multitud de criaturas en su amoroso interior, salvando vidas que de otra forma habrían perecido en aquel gélido ambiente.

Incluso para Urlen, un inexperto en materia de supervivencia, no fue complicado acomodarse en aquel viejo árbol. Hizo un fuego vivo con un par de piñas y su yesquero y pasó al fuego un conejo que había cazado en la mañana, lo único vivo que había visto en todo el día. “Puede” se dijo, “que finalmente sobreviva”. Respondiendo a sus pensamientos y a la par helándole la sangre, una extraña música acompañada de una carcajada demente se pudo oír arrastrada por el viento…

¿Sanidad? pública

2010-02-01T12:16:00.004+01:00

Será por mis problemas médicos particulares, pero no puedo dejar de pensarlo. La sanidad española, aún gratuita, me sale muy cara.

Y digo que es gratuita sin tener en cuenta lo que se queda la seguridad social de mi sueldo cada mes. Bien, en este punto me pregunto ¿A mí de que me vale? Me ha sido útil alguna vez, todos necesitamos que nos den una baja laboral o una receta o diagnostico en algún momento de nuestra vida, al menos de jóvenes, de viejos, directamente dependemos de este servicio, lo que supongo justifica el sangrado al sueldo.

Pero mi problema es otro, mi dentadura, y zonas allegadas, mellada genéticamente desde que fui concebido. Entonces... ¿De qué me vale? Si quiero que me saquen de una vez las veinte piezas dentales que me quedan, genial, si pretendo conservar alguna, estoy jodido.

Recuerdo con irritación la ultima vez (hace escasos dos meses) que pasé por un centro de salud por esto. Necesitaba algo de ellos y me lo dieron, no sin una charla desde las alturas morales en las que algunos médicos creen estar. Cuando me tocó hablar, le pedí una solución al "profesional", su respuesta fue: "De eso aquí no te hacemos nada, la Seguridad Social solo cubre extracciones. Hasta luego... (si, con ese retintín que te estás imaginando)". En ese momento habría dejado salir al homicida que hay en mi interior, pero lo que hice fue ir a mi dentista, al que pago yo.

Mi problema, no es solo mio, es también de los que tienen cualquier problema que requiera dinero para solucionarse: visión, enfermedades llamadas "raras" y seguramente un sinfín de afecciones físicas y psicológicas más. Todos pasamos el mismo calvario a menudo. Seguramente ellos, como yo, se pregunten porqué están pagando algo que nunca van a poder usar para lo que más necesitan.

Esto es lo que en España (gran nación) se conoce como bienestar social. En especial bienestar de las clínicas privadas que rescatan a la gente del inframundo de la sanidad publica.

Con esto no quiero hacer un alegato a favor de que me dejen morir en la calle, como pasaría en Estados Unidos, si no puedo pagarme nada. Ni en contra de los médicos que allí TRABAJAN (ojo, respeto al trabajo de los demás, que todos aguantamos nuestra propia mierda a diario), que muchos vocacional como bienintencionadamente intentan ayudarnos dentro de ese subsistema, en el que también se encuentran atrapados.

Esto es más una reflexión del tipo "¿Y que pasa conmigo? ¿Y con todos los que están como yo?". La verdad es que la realidad me ha contestado ya demasiadas veces.

Adoro Cosmopolitan

2010-01-29T10:02:00.006+01:00

Iba caminando por la calle, volviendo a casa del trabajo y allí estaba, flamante, el nuevo numero de la revista Cosmopolitan. En su portada “Especial hombres”, entre eso y la foto de la modelo de turno pensé casi cachondeándome de la idea mientras la tenía, en que algún día van a conseguir que me la compre.

Es esta, la misma publicación en cuya portada pude ver algo que años después no he olvidado: “Enséñale a hacerte disfrutar”. Frase que hoy ya no me cabrea al recordarla. En su día pensé “¿Y que pasa con mi disfrute?”, esta claro que somos más fáciles que ellas en ese sentido, necesitadas de mayor “atmosfera” previa, pero de ahí a que se crean en la luz de la sabiduría hasta ese punto pues… lo dudo, la verdad. Ya hemos visto bastante pornografía y aprendido un par de cosas pasada la adolescencia, pero gracias por adoctrinar a nuestras chicas con esos valores carcomidos de la América profunda.

Esta claro a estas alturas que no la adoro, odio esa mierda. Me parece tan asquerosa como sus clónicas para el mundo masculino (véase FHM, MAN, etc). Un montón de anuncios para que sepas como deberías vestir, ya que esas marcas están de moda (muy rentable para el fabricante), para que sepas que cosas que no necesitas deberías comprar (¡¡¡Tu vida estará incompleta sin ellas!!!) y así hasta el vomito. En el caso de esta, siempre un par de secciones que yo calificaría como “Mejor que vivir tu vida como creas, aprende de nuestros expertos”.

Le tengo manía porque son de los que llegan a hipocresías como considerarse feministas, apoyando al mismo tiempo la estereotipación de la mujer que supuestamente reprenden. Es decir, siempre hay una tía impresionante en la portada, muchos consejos cosméticos y alguna dieta que se lleva esta temporada, esta claro que les importa el interior de las personas.

Lo peor, intentan hacer que algo maravilloso desde mi punto de vista, la variedad de la belleza femenina, se convierta en otro concurso de “A ver quien se parece más a la de la foto”. Pues (respondiendo a un comentario en otro post) no se si a todos los hombres les gustaran las mujeres cortadas por el mismo patrón, desde luego a mi me horroriza la perspectiva.

Lástima que para los que como yo opinan que este tipo de basura sexista debería desintegrarse, que no vayamos a verlo, la mercadotecnia de la que se valen (Sex and the city como ejemplo), alarga la vida de este emporio. Alguna amiga me ha reconocido los valores asquerosos que hay detrás, para luego decirme “Pero es divertida”, también algunos chistes increíblemente machistas que conozco y no los ando gritando desde mi balcón porque me imagino las consecuencias.

Pero claro, machismo y feminismo no son lo mismo en ese sentido, desde el punto de vista de que el agresor tradicional esta mejor callado y el nuevo agresor tiene vía libre.

El gusano

2010-01-23T10:36:00.005+01:00

Algo repta por mi cráneo. Puedo sentirlo.

Esta vivo y lentamente horada mis huesos, noto como me digiere lentamente y sus excrementos ácidos agujerean mi fortaleza mental. No es nada nuevo, lleva ahí desde siempre, pero a más tiempo pasa, más fuerte se hace.

En ocasiones, el dolor no me deja conciliar el sueño. Cuando dejo de retorcerme en la cama, agotado, puedo oírle. Podría ser algo paranoico, pero hay un sonido. El dolor se relaja un poco y pienso que ese sonido de rozamiento es mi oreja contra las sabanas, con mis sentidos hiper sensibles por el dolor. Vuelve a dolerme y lo oigo, no es mi imaginación, excava en mis huesos, sin prisa alguna.

Me cuesta saber si es la mala hostia la que le alimenta o él alimenta mi descontento, hay alguna retroalimentación. Definitivamente alguien se esta comiendo a alguien y no soy yo.

Cuando tengo suerte, el gusano duerme. Despierta ocasionalmente y me muerde para recordarme que existe, que no se ha ido, que vivirá siempre dentro de mi. Prefiero esos mordiscos, diferentes a su crueldad habitual, a ese golpeteo incesante que me recuerda a un dedo pellizcando una cuerda de piano, siempre la misma.

¿Quien sabe? Puede que haya otros gusanos por ahí.

No lo entiendo

2010-01-22T08:49:00.006+01:00

Hay cosas que nunca voy a entender. Seguramente sea porque al igual que le pasa a todo el mundo mis capacidades son limitadas y mi comprensión de ciertos aspectos de la sociedad insuficiente.

¿Cual es esa necesidad de formar parte de un grupo? Muchos la tienen, yo no. ¿Algo se me está escapando? No veo camaradería en la no variedad, solo apatía. Parece qué aporta seguridad a los individuos sentirse escudados por otros similares a ellos, a mi no, ni cuando se ha dado la situación.

Así que... ¿?

Ser otro robot en la cadena me parece causa de frustración, no de integración. Puedo sentirme integrado en algo mucho mayor, solo cuando encuentro puntos en común con alguien de primeras diferente u opuesto a mí. Eso es lo que entiendo por un conjunto, entonces me siento parte de algo. Si ese tío con todas sus etiquetas y yo con todas las que a mí me han colgado también, somos capaces de desprendernos de ellas y entendernos...voilà!

Pasa la gente ante mis ojos y esta claro que ellos lo ven diferente. Abogados, gays, pijos, niñatos con el peinado de moda (cada temporada más horrendo). Se agrupan y nada consigue aclarar porqué yo no me siento igual. No se qué encanto tienen las etiquetas, ni quién las pone o a quién le gustan. Tampoco el atractivo de agrupar las tuyas con otras parecidas, que atendiendo a la variedad humana, difícilmente serán iguales.

Quizá este robot es como el hombre bicentenario y venía mal de fabrica.

Sangre y almas

2010-01-18T13:47:00.007+01:00

Para quienes no lo sepan: El nombre de este blog viene de la frase "¡Arioch! ¡Arioch! ¡Sangre y almas para mi señor Arioch!". Frase que pertenece al personaje literario Elric de Melniboné.

Elric es el más famoso de los personajes del escritor inglés Michael Moorcock (Londres, 1939), autor de diversas sagas, normalmente con componentes fantásticos. Los protagonistas de Moorcock, en esas sagas, tienen un rasgo común, todos tienen el mismo alma. Encarnan una entidad llamada "el Campeón eterno" .

El Campeón eterno, en cualquier realidad, ve ligado su destino a la lucha de dos fuerzas cósmicas, la Ley y el Caos. Por encima de estas, existe un ente superior, la Balanza, que las vigila para que no sean excesivas y amenacen así el multiverso, sirviéndose para equilibrarlo de herramientas como el Campeón eterno.

El concepto de multiverso (universo de universos) se fraguó entre Moorcock y un poeta. Hoy la física tiene teorías que se le asemejan.

Las dos grandes fuerzas en estas sagas fantásticas, Ley y Caos, representan dos filosofías y dos formas de evolución y comprensión de la realidad. La conclusión es siempre la búsqueda del equilibrio. La representación de esa lucha se nos presenta cruel y primitiva, siendo a menudo estas fuerzas religiones a las que los humanos sirven, con panteones de deidades, como Arioch, que representan la esencia misma de su origen, sea este legal o caótico.

En muchos de sus libros los humanos o eldren, mabden y otras razas sufren, pero van a sufrir mucho más. El desequilibrio que en cada mundo está alcanzando el clímax es precedente de peligros mucho mayores. Decisiones cruciales sirviendo a los amos correctos por principios erróneos o viceversa, egoísmo en los seres pensantes, miedo a las preguntas que lo desconocido genera en nosotros y así una larga lista. Quizá su temática no sea tan fantástica :)

Lo bonito de sus conceptos y como se personan es la idea transmitida, el equilibrio. Sufrimos y luchamos contra nuestro destino, queremos cambiar lo inevitable y a veces solo conseguimos encaminarnos instintivamente a ello. Si algo hay en las aventuras de Elric y los demás es una amarga desesperanza, cada paso es un triunfo, pero tras todos los golpes de la vida y de los dioses, el premio es la redención, un camino completado que termina en libertad e individualidad, no es poco.

Para la definición academica y bibliografía, como siempre: http://es.wikipedia.org/wiki/Michael_Moorcock

Hay mucha más información por ahí, esto es solo un resumen de cosecha propia. Y por supuesto, lo recomiendo, especialmente Elric.

Ayer

2010-01-15T08:48:00.004+01:00

Duermo sobre la hierba. Oigo la vida a mi alrededor, precisa, bella en su sencillez. Abro los ojos, cálidos rayos de Sol atraviesan las hojas del árbol bajo el que estoy, proyectan matices verdes y dorados sobre mi silueta rodeada de naturaleza.

Vuelvo a despertar, la noche ha cerrado su manto sobre mí, los sonidos y los olores han cambiado. Miro las estrellas tumbado en un muro de piedra, que a su vez va a unirse a la imponente figura de un castillo. Estoy despierto, pero creo soñar. Desde unos chopos alineados cercanos los pájaros hablan entre ellos su peculiar lengua. Quizá hablan de nosotros.

Mis amigos están esperando el amanecer y me uno a ellos. No somos conscientes de lo irrepetible de ese instante de comunión, tampoco de la infantil alegría que nos embarga, pero en el fondo somos niños. Cuando el astro se muestra lo hace sosegadamente. Es un albor pálido, un espectáculo natural único para seres únicos.

No quería empezar así...

2010-01-14T06:56:00.007+01:00

De verdad, no es mi intención cebarme en algo que últimamente está más que hablado, pero de los diferentes temas que me preocupan en lo que concierne a mi especie (si, lo de pensar en mi país se me queda corto) este es el peor.

Hablo de todos esos niños de papa, nauseabundas amputaciones de nuestra humanidad que son los políticos. Parece que mucha gente piensa que no se puede vivir sin ellos, algo que hasta cierto punto demuestra la historia. Yo por mi parte opino que llevamos ya demasiadas generaciones viendo la inutilidad de este sistema que seguirán sufriendo muy probablemente las generaciones siguientes.

No voy a aportar soluciones, esta claro. Gente más interesada que yo en el tema lo intenta cada día, sin exito obviamente. Mi reflexión es solo una, claridad de ideas. Podría resumirse en un cartel que vi la mañana de las ultimas elecciones europeas que quemó mi retina.

Algunos me llamaran radical, ingenuo o incluso comunista. No creo que sea ninguna de esas cosas. En esa imagen solo veo la esperanza de que alguien encuentre que nos llevan siglos ganando la partida.

Aún hoy cuando la veo tengo la idea alocada de que alguien en este país (ahora si), pueda pensar que la ley electoral es injusta para muchos. Que es igualmente injusto que tengamos que observar como nuestra "actualidad" política se renueva cada cuatro años y esa renovación consista en un juego que solo juegan dos.

Desde luego no va a cambiar nada. No vamos a matarlos, porque sería inhumano (el liberalismo económico no, claro). Lo único que podría hacerse sería por su propia mano como aconseja la foto y sería lo mejor (para todos los demás).

¿Quereis cambiar algo? Votad a quién vaya a perder, eso cambiaría algo. Aunque solo fuera cuatro años. Mientras tanto solo tendremos miedo al cambio y otros seguirán viviendo por todo lo alto gracias a nosotros y a esa maldita incertidumbre.

Siento este ejercicio de ira, pero igual que gritar alivia a algunos, a mí me funciona esto. Prometo post menos coléricos de ahora en adelante.